Il y a des gens mystérieux. A l'entrée du bled, direction plein sud, sous le panneau "Soyez prudents, pensez à nos vieux" parce qu'il n'y a plus beaucoup de lardons pour se prendre un autobus dans le buffet, faut prendre soin des bancroches qu'ont pas encore leur nom sur le monument, ou sur les croix du cimetière. C'est la France rurale, peau de balle, zône blanche percluse de rhumatismes, désert de tout ce que tu peux imaginer. Le curé, et le facteur passent de temps en temps. Ils prennent l'apéro avec le maire qui gueule après la subvention des travaux de l'école qu'arrive pas, et ces cons d'écolos qui ne veulent pas de la machine à guimauve (?). Laïus, et compagnie...

 Il y a des gens bizarres. Le type au bord de la route, qu'est-ce qu'il fout avec son drapeau tricolore, sa chaise pliante, et son bob ? Il compte les bagnoles comme les tritris de l'institut ? Chasse le blaireau, et l'ennui ? Attend Godot, et l'autre mariole ? On ne saura jamais. Il tient une drôle de permanence le gazier. Faudrait peut-être lui dire que les coureurs sont passés depuis un mois, que le pays s'enfonce dans la dette, que les bouchers s'activent partout dans le monde... Qu'on a mis aux enchères sont tacteur, sa bourrette de pom'terre*, et son tonneau... Quand y'a plus d'vin dans mon tonneau dit la chanson... Mais qui chante encore des chansons aujourd'hui ? Je vous le demande... 

 Pensez à bien vous hydrater.

*C'est comme ça qu'on cause par chez nous.

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