JOURNAL D'UN MAL POLI ( MECHANT )

Ouais ! Je sais... C'est un journal mal poli. J'assume et compatis d'avance. Je vais vous dire... Ce matin, l'est pire que mal embouché le canard... Tout colère, le rouge au-dessus des esgourdes... L'a des envies de meurtre, une faim de cannibale au régime qui passerait devant la boucherie Marteau ( voir les archives nationales ), prêt à se goinfrer de la moindre couenne, à se bâfrer de gigot, à s'embourber dans une tonne de purée, fromage, dessert et méchancetés compris... Le service est en sus. Vous n'êtes pas obligés de donner, le loufiat est trop con...
Y'à des jours comme ça t'as  soudainement envie de trucs roboratifs, de graisses et de cholestérol... Et pis de dire plein de gros mots, de déboiser les forêts, de s'envoyer une femelle panda par derrière, peut-être un petit caca discret dans la pelouse du voisin... Tirer l'oreille gauche d'un socialo-démocrate et foutre une droite à un lepéno-ploutocrate... Enfin, des binzs qui ne font plus frémir que les ménagères de plus de cinquante ans comme disent les gazettes. Les autres, elles s'en foutent toutes occupées qu'elles sont à  éplucher leur peau d'orange en vue des prochaines vacances - Bien vu Hortense - Pas sûr qu'elles frissonnent encore d'ailleurs les quinquagénaires... Entre la ménopause, les petits-enfants, le vieux qui ronfle, le gendre qu'a une bonne situation ou la belle-fille qu'est une sacrée garce, je les vois mal les gerces à se turluter dans les magazines people... On a beau leur faire croire que la crème magique,  l'élixir de jouvence ça vous requinque un vieux cheval, ça les branche pas mémères... Et puis,  je l'ai déjà écrit quelque part, je suis pas d'accord ( surtout quand je suis en rogne ) : Tu fais pas une meilleure soupe dans une vieille gamelle... Pour les papys, même pastis.  Ces vieux qui triquent sur leur cher passé, leurs guerres coloniales, leurs portefeuilles d'action ou leurs exploits au plumard quand ils sont entre "hommes" Font du jogging les darons, fréquentent les salles de sport  mais z'ont la lippe pendante, la calvitie ravageuse et la bedaine honteuse... Déjà que mettre un pied devant l'autre, après un demi-siècle c'est un exploit... Hulot qui fait du planeur au-dessus de l'Altiplano, tu penses bien que les histoires de coeur, Grand-Père qui lorgne Grand-Mère c'est rien que du vent. N'attendent plus grand-chose les vilains, seulement le prochain Tour de France...  Un mauvais roman de gare en somme... Grimpez pas sur vos ergots... les anciens...  C'était pour déconner... Faire le trublion, le malandrin, le fou de la Reine - Et pourquoi, la Reine, elle aurait pas un fou aussi ? Je vous le demande - Bande d'Aristos... Et puis, j'insiste... Bien à l'abri derrière mon char d'assaut de mots, je fais ce que je veux.
Je suis le chef dans ma cuisine, pas forcément étoilé d'ailleurs... Le ratichon dans son alcôve.  Je fais ma tambouille comme je ça me vient et dit la messe à ma façon. Injuste, désinvolte et poseur... Crapaud qu'attend le bisou de la belle. Fine mouche comptant sur une fine bouche ( Ah ! Celle-là l'est pas piquée des vers ! ). Je vous le dis, j'ai la cervelle au lance-flamme, le bigorneau de traviole, un carafon de bourrique de mauvais aloi ( Le Bon Saint Aloi, je peux pas me retenir... ).
Bon... Huit heures sonnent au clocher du Bon Dieu ( faut toujours être précis ), je range mon attirail de sniper à débris  - C'était pour rire je vous dis - et je m'en retourne à mes babioles...
Quoi d'autre autrement ? Pas grand chose...
Le foot, je m'en fous.
Le prix de l'essence, idem, j'ai pas de carriole.
Le nabot m'exaspère depuis le premier jour, mais on va le lourder.
La crise ça me dégrise.
La vie est belle finalement... Sauf, que je me demande si je ne perds pas un peu la boule ces temps-ci. Faire un pataquès pareil parce que j'ai oublié le sucre... C'est bizarre non ?