Hé ! Hé! Z'alliez quand même pas croire que j'allais me laisser impressionner par une bande de cro magnons venus camper dans mon salon en rêvant de promener ma tête au bout d'une pique. Que nenni, mes bons, que nenni ! Ces défenseurs de l'ordre moral, du pyjama sous la couette ( ?) et du fusil à pompe, pouvaient toujours me chercher une place dans un camp de rééducation, me botter le derrière avec leurs idées toutes faites, j'allais pas baisser la garde pour autant, rendre mon tablier et défiler avec eux devant le temps qui passe, nous entasse, nous encrasse et passe-moi le sel et la muscade !
Bien sûr, je l'avais joué humble et repentant. Fait courbette et prosternation devant leurs griefs. Je les avais caressé dans le sens du poil, ma langue de vipère gentiment rentrée dans ma gueule de baudroie, mais c'était avant tout pour éviter un bombardement massif, des frappes pas chirurgicales du tout qu'ils promettaient de m'envoyer sur la cafetière en cas de récidive...
Ce qu'ils n'avaient pas compris les gentils zozos, c'est que l'écrivailleur est maître chez lui comme le charbonnier a la foi. Il fait ce qu'il veut de ses gugus. Qu'ils soient dans la débine ou qu'ils embrassent les anges, qu'ils mangent de la sciure de bois ou de la barbe à papa, c'est eux les pantins du scribouillard. Z'ont du bol, le prétendant à l'Habit Vert les a souvent à la bonne. Il a de la tendresse pour ses moineaux, les aime comme Bernie sa hyène, Marie Poppins son prébroque et Giscard sa Lady Diana... Mais faut tout de même pas foutre en rogne le margoulin qui s'use les neurones, sinon...
Gaffe... Déjà que j'avais promis le coup de l'étrier au Grand Michel et refilé ma martinguale de loto à Slimane, ma bonté s'arrêtait là. Juste au coin de la rue qui sent pas la rose, qui jouxte l'avenue qui pue des pieds...Mais si, vous savez, bande de gps...
Quand la couvée a quitté la carrée - en alexandrin svp - j'ai réfléchi. J'ai pensé au vilain geste d'Hortense dans l'escalier et à la Vache qui Rit qui monte dans les sondages... Pour la bête à corne, on va pas en faire un fromage - le comité de lecture n'approuve pas ces vannes faciles ndl -, mais la fumelle à choucroute, c'était une autre paire de manches... Fallait lui renvoyer la balle et l'ascenseur de préférence dans la gueule, lui faire comprendre à cette gisquette qu'il n'y a qu'un chef. C'est le chef...
Dans notre prochain numéro, nous vous raconterons la vie secrète d'Hortense Van Hesling, veuve de Cornélius Van Hesling, lointain descendant du chasseur de vampires bien connu.
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