Je suis d'accord avec vous ( pour une fois ! ) le printemps, l'été et tout le fourbi, ça vous met le baromètre au beau fixe... On en fredonne d'aise dans les chaumières, on ouvre les fenêtres, les jupes raccourcissent et on bouffe des cerises... Okay pour la douce buée sur les verres qui se vident en terrasse en moins de temps qu'il n'en faut pour faire le tour du Mt Blanc ! D'ac aussi pour la chaise longue, le parasol et le grillou de la côte de boeuf qui vous chatouillent les narines ( voir les gars de Dutronc ), idem pour le petit apéro du soir sous les branches de sassafras... Faut pas être devin pour imaginer qu'on va se mettre en " pause " l'espace de deux petits mois, si les orages, la vache folle et le chicounquelquechose ne s'en mêlent pas... Si Valérie la tweeteuse se calme et que les députaillons ne pètent pas une durite dans le pot de chambre, on pourra confire tranquilles... A nous les bigorneaux, le sel marin et les piqûres de méduses qui nous laissent médusés vous le comprenez bien...
Je prends bonne note des changements et, comme vous je m'en réjouis d'avance. J'ai déjà préparé ma serviette, mon seau et ma pelle... Sauf que, je voudrais pas gâcher la douce euphorie, noircir la banane qu'on affiche tous à la belle saison, faire de l'ombre à Saint-Optimiste, celui qu'est sur le calendrier du facteur juste avant Saint Paul qui est lui-même juste avant Saint Pierre, vous regarderez... Mais à moins de loger dans les dernières épingles du tourmalet ( et tu connais l'histoire, va faire entrer un chameau dans le chas etc... ) ou de tenir la baraque à frites de la tranchée d'Ambert connue seulement des cyclos émérites ou des gras du bide devant leur téloche, l'été peut être plus casse-burnes qu'un huissier de justice qu'a une rage de dent...
J'explique. Après je vais boire un coup. Quand comme moi tu pratiques l'habitat urbain ( Vade Retro...) au coeur d'une ville qu'en a pas beaucoup ( de coeur ), que les vapeurs te prennent : Tu ouvres le fenestrou et là... Mon ami... Mon larbi et mon zarbi... Question bruit... Imagine la fanfare de Saint-Frusquin en l'Aye qui rencontre un régiment de singes hurleurs.... Les cloches de Corneville qui se mélangent avec la cinquième de Bethôve... Le carnaval de Rio qui s'invite à un concert de Métallica... Tu vois le tableau Picasso ? Ta belle sérénité et ta joie de vivre en prennent un coup derrière les étiquettes, tu triples les décibels malgré le double-vitrage...Même tout seul, tu t'entends plus causer... T'as soudain des envies de feux de forêts. De la compréhension pour les sérials-killers ( en anglais dans le texte )... Vive les sourds malentendants ( on en fait jamais trop ! ), le silence du presbytère et la petite musique de nuit au xylophone...
J'exagère à pêne disait une serrure connue de moi seul. En deux jours, le parc en face s'est farci de petits choux qui gueulent, braillent, se consultent et compulsent les dernières trouvailles en matière de tirage de crinière, de volage de vélo, et bien sûr, quand le carnage atteint son comble ( ou ses combles ), les mômans rajoutent une couche d'huile solaire par-dessus la mêlée... Ca jaspine plus fort qu'un soir d'élection, çà grimpe en température et les baffes tombent comme des mouches. D'où vous vous en doutez, redoublement des piaillements de la basse-cour...On tourne en boucle. En mazurka. C'est la grande valse des beignes, le tango des taloches. Les giroflées à cinq branches fleurissent et vont tanner le derche du petit dernier qui le dira à son papa, passque son papa il est plus fort que maman, et qu'il lui fait des trucs qui vaut mieux pas raconter dans la caravane du camping des " Belles Loches "...
Lassé, harassé, outragé mais pas libéré du tout, tu t'enfermes dans ta guitoune... Juste le temps de t'apercevoir qu'une colonne de fourmis sur le pied de guerre a entrepris l'attaque du donjon de comté que t'avais oublié sur le frigidaire...
Comme disait l'abbé Pierre, vivement l'hiver...
Je prends bonne note des changements et, comme vous je m'en réjouis d'avance. J'ai déjà préparé ma serviette, mon seau et ma pelle... Sauf que, je voudrais pas gâcher la douce euphorie, noircir la banane qu'on affiche tous à la belle saison, faire de l'ombre à Saint-Optimiste, celui qu'est sur le calendrier du facteur juste avant Saint Paul qui est lui-même juste avant Saint Pierre, vous regarderez... Mais à moins de loger dans les dernières épingles du tourmalet ( et tu connais l'histoire, va faire entrer un chameau dans le chas etc... ) ou de tenir la baraque à frites de la tranchée d'Ambert connue seulement des cyclos émérites ou des gras du bide devant leur téloche, l'été peut être plus casse-burnes qu'un huissier de justice qu'a une rage de dent...
J'explique. Après je vais boire un coup. Quand comme moi tu pratiques l'habitat urbain ( Vade Retro...) au coeur d'une ville qu'en a pas beaucoup ( de coeur ), que les vapeurs te prennent : Tu ouvres le fenestrou et là... Mon ami... Mon larbi et mon zarbi... Question bruit... Imagine la fanfare de Saint-Frusquin en l'Aye qui rencontre un régiment de singes hurleurs.... Les cloches de Corneville qui se mélangent avec la cinquième de Bethôve... Le carnaval de Rio qui s'invite à un concert de Métallica... Tu vois le tableau Picasso ? Ta belle sérénité et ta joie de vivre en prennent un coup derrière les étiquettes, tu triples les décibels malgré le double-vitrage...Même tout seul, tu t'entends plus causer... T'as soudain des envies de feux de forêts. De la compréhension pour les sérials-killers ( en anglais dans le texte )... Vive les sourds malentendants ( on en fait jamais trop ! ), le silence du presbytère et la petite musique de nuit au xylophone...
J'exagère à pêne disait une serrure connue de moi seul. En deux jours, le parc en face s'est farci de petits choux qui gueulent, braillent, se consultent et compulsent les dernières trouvailles en matière de tirage de crinière, de volage de vélo, et bien sûr, quand le carnage atteint son comble ( ou ses combles ), les mômans rajoutent une couche d'huile solaire par-dessus la mêlée... Ca jaspine plus fort qu'un soir d'élection, çà grimpe en température et les baffes tombent comme des mouches. D'où vous vous en doutez, redoublement des piaillements de la basse-cour...On tourne en boucle. En mazurka. C'est la grande valse des beignes, le tango des taloches. Les giroflées à cinq branches fleurissent et vont tanner le derche du petit dernier qui le dira à son papa, passque son papa il est plus fort que maman, et qu'il lui fait des trucs qui vaut mieux pas raconter dans la caravane du camping des " Belles Loches "...
Lassé, harassé, outragé mais pas libéré du tout, tu t'enfermes dans ta guitoune... Juste le temps de t'apercevoir qu'une colonne de fourmis sur le pied de guerre a entrepris l'attaque du donjon de comté que t'avais oublié sur le frigidaire...
Comme disait l'abbé Pierre, vivement l'hiver...
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire