BOBBY

Bon... Qu'est-ce que vous voulez... Même dans nos montagnes de St Frusquin, au fin fonds du dernier couloir de la dernière cambuse, celle où un vieux tout cabossé rallume le brasero de la veille, on va en parler... Vous comprendrez que j'ajoute mon grain de sel... La tempête qu'a soufflé si fort à Camaret que le bon curé en a perdu sa calotte et d'autres trucs que la décence m'interdit de relater ici... Et puis, les Bretons, les Ventres à Choux, les Gueux qui montent au portique, les bonnets rouges et les fourches astiquées, prêts à en découdre avec la troupe... Z'ont bien raison... Choux fleurs, cochons, chouchen et pt'tis sablés ont pas besoin de nouvelles taxes... Pourquoi pas la gabelle, je vous le demande ? " J'ai rencontré ce matin devant la haie de mon champs une troupe de marins, d'ouvriers de paysans.. " qu'il chantait le grand Gilles... 

Pendant que les pneus brûlent et que les flash ball crépitent, la Grosse Pomme a pris un sacré coup de froid... Encore un Camarade qui souffle la chandelle... Quand tu prends de la bouteille, c'est comme si tu te promenais dans le château de Frankenstein et que le vilain bossu te suive en éteignant la lumière à chaque fois que tu quittes une pièce... Il aligne tes potes comme au chamboultout de la Foire du Trône... Forcément ça raccourcit l'horizon, les murs se resserrent et tu te vois déjà allongé sur la grande table avec le savant fou prêt à te découper en morceaux ou à t'épingler dans sa " Factory"... Doit plus rester grand monde dans le jardin d'Andy... Le pt'it Ricain a fait son temps... Faut prévenir l'Iguane, Charlie, Keith et les autres sabreurs du temps jadis, qu'ils fassent gaffe... Prennent bien soin de leurs pantoufles...
Au fait, vous avez des nouvelles de Bobby ?