JOURNAL CONFUS

Les gens sont remplis de confusion. C'est elle qui gère leur vie, qui les enveloppe d'une aura de poussière qui les pousse quand ils parlent, quand ils marchent, quand ils respirent à petits coups parce qu'ils viennent d'avoir peur du molosse qui leur barrait la route... Quand ils patientent chez le dentiste et oublient le code de leur Cb devant le distributeur...   Quand ils déjeunent au restaurant, vont au spectacle ou regardent une rencontre sportive avachis sur le canapé du salon.
Tel que vous me voyez, je suis prêt de la fenêtre. J'essaye de mémoriser le modèle et l'immatriculation d'un véhicule garé plus bas dans la rue déserte ce dimanche et je pense à ce type rencontré dernièrement qui m'a avoué aimer tellement Maron Brando qu'il avait appelé sa petite dernière Cheyenne. Il s'était bien sûr inquiété un peu quand la fille de l'acteur s'était pendue. Savoir si ce prénom n'était pas trop lourd à porter, mais heureusement, sa Cheyenne à lui n'avait pas été affectée par ce suicide... D'ailleurs, sa seule préoccupation cinématographique était de ressembler à Sophie Marceau encore jeune et de zoomer en boucle les chorégraphies de Stromae.  Drôle de zèbre qui parlait d'Elia Kazan, des déboires de l'acteur, des oscars refusés, de cette époque révolue,  le nez dans son verre de bière pendant que j'entrevoyais le Parrain dansant un Dernier Tango avant l'Apocalypse... La confusion vous dis-je...