Ignace dans le rêve. Il se réveille, grommelant les obsénités d'usage... Les mots du matin qui, entre deux quintes de toux mettent en route la makine. Des inconnus sont passés de l'autre côté du monde le temps d'un battement de cils... Il tourne et retourne son quintal dans la moiteur des draps, comptabilise les cliquetis, crampes diverses et le doux bruit de forge qui force le passage entre les éponges et les naseaux... Et ce con de maréchal-ferrant qui tape comme un sourd au fond des limbes... Le baudet qui rechigne un peu à lever la patte et donner son sabot... Les pinces, les clous dans le feu... Le danger et les armes... Le tranchant ciselé d'Excalibur sur son rocher... Comme le monde en quelque sorte.
La fille elle, caresse machinalement les serpents tatoués sur ses bras et allume la première cigarette du matin. Une radio grésille dans le bas de la rue, girophare allumé, lampyre qui vient frapper la vitre... Taxi, ambulance, unité d'intervention... On ne sait pas. Trop de nuit, trop de pluie sur les carreaux. Elle pense à un polar d'Olivier Marchal, les cuirs mouillés et les pétoires en alerte...
Ignace dans le rêve. Les tambours, les boubous des femmes Massaïe, les " femmes-girafes " qui pilonnent le millet et le manioc, le fleuve-croco amateur de gazelles et Eagles of Death Métal qui donne un concert ce soir...
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