ROSA

- Les anges nous viennent d'Albi sur leurs petites pattes atrophiées... - **

Jolie tournure non ? Sortie de son con-texte, cette phrase anodine ( oserais-je ! ) et répétée une dizaine de fois ( ou une quinzaine si vous avez le temps ), pire qu'un mantra du Grateful Dead,  pourrait servir d'intro à une littérature foutraque proche d'un manifeste sur-réaliste produit par un rapin d'un autre siècle...   Position pertinente quand on sait que la posture sous-réaliste n'existe que chez certains androïdes vicelards bien connus des services du Troisième Oeil... Ce pourrait être aussi ( la jolie tournure ) quelques strophes allumées du Vieux Bob sur fond d'orgue Kooperien ( accepté ! ) et de guitare Bromfieldienne ( accepté aussi ! ), quelques vers du Vieux Chinaski... Faîtes votre choix... Rajoutez... Un calicot bariolé qui défile à la Gay Pride, à une manif d'handicapé moteurs... Une vieille diatribe d'Edern Hallier ou tout ce qui vous passe par la tête si vous êtes en position " Marche ".
Posez-vous au coin d'une rue animée de bons sentiments, sur le banc près de la Fontaine aux Oiseaux quand la rivière glougloute et que les pierres bougonnent cette litanie... Vous verrez ça marche....
- Les anges... Nous viennent d'Albi... Sur leurs
  petites pattes...
  atrophiées... Répétez avec moi... Tralala... Tralalère...
Ça chante... Ça ondule...
** Extrait d'une lettre de Rosa la Rousse ( ou la Rouge ) à Henri de Toulouse-Lautrec.