DIX-HUIT LIGNES...

L'histoire pourrait s'écrire dans la rue d'une ville coincée entre un pan de montagne rabougri et des bretelles d'autoroutes à péage qui tentaculent ( refusé ! ), font des huit avant de partir ailleurs voir si l'herbe est meilleure. Ben, assis ras le sol regarde les chaussures qui défilent et pense au pt'it Denner qui d'un soupirail, matait les jambes des femmes d'un autre siècle.  Sauf qu'aujourd'hui, les escarpins, les louboutins, les échasses à tapin ancrées sur des bas à coutures ont disparu. Remplacés par des bloudgines efflanqués qui échouent, lamentables, sur des pompes qui baillent, des bassquettes qui soupirent et plus rarement, des jambes de bois qui claudiquent. Il regrette aussi Anlyse, ses sandales, ses robes d'été, ses taches rousses comme des grains de sable posés sur des cuisses de grenouille, qui l'affolaient comme un chien fou court après sa jeunesse. S'il levait un peu les yeux, il verrait des chevilles toniques, des tailles fines, des gambettes impecs,  des bedaines, des culs mignons, des culs poltrons, des ventres à bourrelets, mais c'est bien trop fatiguant, et un tel effort susciterait l'envie millénaire du pékin à se mettre en marche vers des contrées inconnues. La rue, elle, toute pimpante et pavée de bonnes intentions, avec ses petites loupiotes qui annoncent une fête païenne prochaine,  rêve  quelquefois d'être une plage, un tapis roulant, une piste d'aéroport ou un circuit automobile. Devenir ne serait-ce qu'un instant, un lac gelé, une feuille blanche, un vierge parchemin où un vieux Ben écrirait quinze mots sur dix-huit lignes, parce que l'ennui, même ras la touffe, reste l'ennui...  Oubliés les carrioles qui lui tannent la couenne, les passants qui labourent ses épaules. Terminé le bruit des bistrots qui cancannent et les vieilles qui boivent des picons-bière sur leurs vilaines jambes cabossées.
Journal Confus.