Il nous arrive à tous d'avoir un truc important à faire. Prendre le dur pour Vladivostock, un zingue pour Tataouine, recommencer à fumer, se couper les ongles de pieds, répondre au questionnaire de Prout ( Votre couleur préférée : Blanc spermatique. Brian Jones. ) ou simplement sortir les poubelles...
Et puis, on bloque... On coince au niveau des omoplates, dirait mon docteur qui s'y connaît en anatomie... Ou au niveau du deuxième coude, dirait Robert mon plombier qui s'y connaît en tuyaux...
Pas moyen de se mettre en route. On sait bien qu'il nous faut choper la pintade avant qu'elle ne s'envole mais bernique pour aligner le fusil... On reste en arrêt comme le chien de ma copine quand il reluque un mulot... On se désintègre gentiment, rempli de mauvaise foi, tout remué de l'intérieur parce que l'occase se représentera plus, parce que rien ne sert à rien et que à quoi bon... Sur le bord de la route, qui du platane ou de la borne kilométrique bouge le plus ? Je vous laisse juge...
On tend le pouce désespérément pour attraper un taxi ( cervelle grise métallisée ) et l'on s'aperçoit très vite que si aucun de ces tacots en maraude ne s'arrête, c'est qu'on n'a plus de bras, plus de tentacules... Juste un moignon lancé au pt'it bonheur dans l'immensité du temps...
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