Quelquefois comment dire... Je fatigue de faire la mouillette dans l'oeuf et son coquetier. Des idées chafouines me taraudent l'occiput, et ( oserais-je l'avouer ) les Trompettes de la Renommée ne me font plus sourire. Mes nouilles sont toujours trop cuites, mon caouia trop amer, et y'a toujours un gonze qui vient me chercher des noises passque j'ai des idées trop courtes pour mon âge, que je vois le monde du bout de ma lorgnette sans me soucier auculnement ( refusé ! ) de la météo et du trafic routier... Bref, mes actions baissent plus vite que mon froc quand j'oublie mes bretelles... Je perds le Nord ( en admettant qu'on en aie vraiment besoin du Nord ! Pourquoi pas le Sud ? Y'en a bien qui sont à l'Ouest... ), le sens de la marche et tout le tintouin qui va avec...
Reste plus qu'une chose à faire. S'installer tranquillement dans un coin ( aux pt'its coins si vous voulez c'est bien aussi... Car comme disait Reiser dans un dessin magistral " y'a qu'là qu'on est bien ! " ) et tailler la bavette avec ce bon Fredo. Le coquin rigolo, graveleux, paillard et j'men foutiste. Le cabot qui vous chope les mollets, le bas du pantalon avec ses tirades un peu rances, son côté " j'sui réac et je vous emmerde ! " son Kommissaire qui s'embrouille entre deux tirages de slip dans des histoires à la mords-moi ce que vous voulez... Et tous les autres guignols, que tu te dis que ça existe pas dans la vraie vie, des énergumènes comme ça... Sauf si tu regardes bien. Si tu balades ta couenne dans les coulisses, les arrière-salles de cette vie de patachon, tu verras... Y'a des ressemblances frappantes quelquefois... Les pt'its frères à Béru ou à Berthe, c'est pas ça qui manque... Un sacré gars toudemême ( refusé aussi ! ) qui devait courber l'échine ( ou la Chine selon Béru ) à mettre en rang tous ses branquignols, ses gigolettes en manque d'amour, ses espions de pacotille et ses éventreurs de bd... Un histrion qui bien qu'étudié aujourd'hui, dans des facultés pleines de boutonneux en mal de branlette, se foutait pas mal du bon goût, de la syntaxe ( j'aurais pu écrire saint-axe, ceintacce, mais je l'ai déjà fait... ). Qui a fait se pignoler de rire un nombre incalculable ( ? ) de pelots qui ignoraient tout de l'autre Fredo de Weimar, qu'était pas rigolo du tout et qu'a fini brindezingue... S'en portaient pas plus mal d'ailleurs... Le public n'est pas élitiste, moins preneur de choux qu'on croit, sinon Christophe Mahé n'existerait pas...
Le Fredo ( pas le teuton, le vrai ) même ce bon Pivot l'adorait... C'est vous dire...
Finalement, l'Homme-Médecine, c'est peut-être lui.
Frédéric Dard.
1921 - 2000.
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