FOOTING

Je grimpe les marches en courant. J'ai oublié mes cigarettes à l'étage. C'est le bordel dans la grande salle du bas... Des cris, des verres qui s'entrechoquent, des types qui parlent de faire de la musique, guitares en bandoulière, des chiens qui aboient et des assiettes qui se cassent... Un brouillard que mes sens obsédés par l'absence de tabac ne peuvent décrypter. On me tend des coupes de vin rouge que j'avale en frissonnant. Je me sens un peu parti, croise des têtes connues qui ne me parlent pas, me bousculent de leurs regards vides. Je pousse des portes à n'en plus finir sur des chambres noires en désordre. Dans l'une d'elle ( peut-être celle qui abrite mes cigarettes ! ) je tombe sur un bébé emmailloté qui veut me raconter une histoire et prétend ne pas pouvoir dormir. Un femme qui semble être sa mère le prend dans ses bras avant de le jeter par une fenêtre restée ouverte. Je m'énerve. J'ai du mal à respirer, une enclume sur la poitrine.  La donzelle me dit de ne pas faire attention. C'est toujours comme ça avec les chiards. Et puis, je ne sais plus... Je cavale le coeur mis au bord de la bouche, croise des ombres familières, la silhouette d'un rital qui me dit de prendre un train.... Qu'est-ce que j'ai fait de ma bouée de sauvetage et de ces foutus clops ? Maintenant le bébé piaille sur la pelouse et sa mère s'avance vers moi comme pour...

Je bascule... Tombe au fond d'un trou, et mes mains accrochées au drap, je me réveille...

Comment voulez-vous qu'après des nuits pareilles, j'aie envie de faire un footing, de chercher la petite bête ou de caresser l'avenir dans le sens du poil...

Journal Confus.
01 Mars 2016.