Quand il n'était pas au bac à sable, la morve au pif à fuir ses petits kaamarades, Ignace s'asseyait sur les chaises du parc, s'allongeait sur les bancs ou laissait tremper ses pieds dans la fontaine, faisant de l'oeil à un ange joufflu qui lui faisait la nique, son petit arc en bandoulière, bien à l'abri dans les bras d'une matrone à moitié à poil... Allégorie bizarre, surréaliste, de la mère et de l'enfant ( religion, patrie, morale ! ), bonbon collant dans son emballage pompier, qu'Ignace du haut de ses petites années ne comprenait pas, se contentant de lorgner un bout de téton qui dépassait du corsage de la dame. Il y avait aussi les grilles du parc peintes en vert foncé - prémonition des prisons à venir - le gravier vicelard qui se coinçait entre les orteils et faisait un mal de chien, qu'il fallait secouer le nu-pieds pour retrouver un peu de bonheur et marcher vers son destin... Ces godasses en plastoc transparent qui vous zébraient les arpions et dégageaient une odeur d'usine... Un jour prochain, ces appendices ridicules qui le faisaient souffrir, le maintenaient à peine debout, deviendraient des péniches que l'on mettrait dans de grandes bottes, des sabots cornus qui rueraient sur le sable de l'arène devant un parterre de Carmencitas * enamourées.. Des voitures bien alignées dans la rue du bas, attendaient sagement, leurs drôles d'antennes au milieu de la figure, qu'un tour de clef les emmènent ailleurs. Personne n'est à l'abri les jours de grand soleil et les guimbardes rêvaient de coins d'ombre, d'un box frais qui rafraîchiraient leurs patounes dégonflées... La vie bruissait dans les tilleuls, aux terrasses des cafés et le magasin de confection ( l'Homme Moderne, depuis 1865 ) alignait des costumes en solde sur le trottoir d'en face. Qu'importe si les jambes des filles n'attiraient pas encore le regard du mioche, il sentait confusément que quelque chose se passait, que déjà on lui ravissait des souvenirs...
C'était un été d'avant la guerre. Avant que l'angelot rigolard du monument ne devienne un spectre de bronze revenu d'entre les morts. Avant qu'Ignace n'entre dans la bataille...
Belfort. 1958.
* J. Brel. Les taureaux.
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