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Les combats que mena Ignace au cours des années qui suivirent les lacets de l'enfance, ne furent jamais que des escarmouches, certes pavées de mauvaises intentions, mais des escarmouches tout de même... Jamais, il ne commit l'attentat ultime contre l'ordre établi ou les bonnes moeurs qui le ferait entrer dans l'histoire. Tracerait une ligne d'un point à un autre sans qu'il se cogne les genoux ou se perde dans des virolos de mauvaise augure. Il apprit laborieusement les mathématiques, l'orthographe, les parallèles, les participes et les triangles, géométrie casse-pieds, équations barbares qui l'empêchaient de mater les ombres sur les vitres embuées de ses journées d'écolier. Il réalisa très vite, sous le joug paternel et les jupes castratrices des mères sacrifiées sur l'autel de la fertilité,  que la vie n'était qu'une forfaiture, tout près de l'imposture qu'il y avait à sortir d'un mystère secoué de spasmes et de douleurs pour devenir herbe folle et finir comme du foin sec et cassant. Une affaire de faux-monnayeur, une partie de bonneteau qui se jouaient le long de ruelles chargées d'idoles jusqu'à la gueule. Il fallait bien que le nombre d'images fantoches, d'invasions bancroches sorties de l'encrier, de la plume Sergent-Major qui faisait des taches, perçait le papier-buvard de mille trous qui dessinaient des coeurs, du sourire d'une gigolette en jupette, d'étoiles inaccessibles promptes à vous moucher le nez, * soit important pour échapper à la chaleur du poêle à charbon et à la grisaille des blouses. Le " Petit Chose " d'Alphonse découpé en tranches, en dictées, où là encore les verbes irréguliers vous courbaient l'échine, vous arrachaient les petites peaux autour de l'ongle, parasitait le "Petit Prince " et sa planète de malade. Après avoir dessiné le mouton, on le tondait ou on l'offrait en sacrifice à un Dieu malodorant qui se foutait pas mal qu'un mioche sue sang et eau pour garder la tête hors de la flotte...
Tous les ans, à pareille époque, celle où les feuilles des arbres recouvrent les charrettes alignées sur l'avenue du parc,  Ignace en représentation devant le vieux soldat vert-de-gris regretterait le séraphin, son arc et ses lauriers, blottis dans les miches de sa Vénus de pierre. La confusion des genres sans doute...
Belfort 1960
* Jacques Brel.