LIVRE1

Au pire, je ne suis rien. Au mieux... Pas grand-chose. Je tourne dans le gourbi comme un mafieu repenti, chassé par des tueurs en cavale. A force de faire le zouave entre les Soprano et la Camorra napolitaine celà pose un inconvénient majeur pour mes déplacements ( du sol au plafond, n'ayant plus l'âge de faire le mur ! ), et me rend prudent dans mes pérégrinations...  Etant à deux pas du seuil de pauvreté et trois enjambées de la cessation de paiement,  je n'ai guère les moyens de m'offrir des gardes du corps dignes ce ce nom. Si le garde meurt mais ne se rend pas comme il est dit dans les livres d'histoire, il faut bien admettre qu'un service de sécurité coûte un bras... Et moi, j'ai besoin de mes deux tentacules, d'une cervelle et d'idées claires pour traverser la mare aux canards. Par bonheur, je ne suis pas sous le coup d'une fatwa lancée par des barbus hystériques ( et maléfiques ! ). Le bon Mahomet a d'autres chattes à fouetter, occupé qu'il est avec ses soixante-douze vierges qui réclament la suppression des tapis de prière qui font mal aux genoux et le port du tutu pendant la fête de l'Aïd. Rien de bien nouveau dans les cieux... Le vieux Dab se prend la robe dans l'Opus Déï et les messes-basses des cathos rigoristes et Yahvé trouve que les papillottes de ses ouailles frisent le ridicule... Notre Père qui êtes aux cieux, restez'y disait le joyeux Pré-vert, et les vaches seront bien gardées que j'ajoute in petto.
Mais laissons tomber ces calembredaines théo-logiques. Y'a bien assez de fana-tiques sur la planète qui s'occupent d'enfoncer des clous et de lever les yeux au ciel. C'est sûr que du côté de la hutte des cieux, les grands manitous nous donnent pas souvent de nouvelles... Pas la moindre bafouille, le moindre i-mail, le plus petit tweet pour nous dire " Hello ! Comment ça va en bas ! Z'êtes toujours dans le caca ! Nous ça baigne ! On s'mate les séries HBO pendant que les anges font la tambouille !  On danse le quadrille avec une moitié de Beatles et le Jeannot Tant va la Cruche à l'eau nous raconte des fables... Vous pressez pas de monter, y'a plus de place ! ". Faut bien reconnaître, et c'est pas plus mal, que si les guignols du Haut-vilois décidaient de nous faire un coucou... Je vous dis pas le pastis... A coup sûr, la rouille dans la bouillabaisse prendrait des couleurs... Et nous, les mécréants, on l'aurait mauvaise si la St croix se mettait à faire des petits...