LIVRE 7

- Spécial Campagne -

Je comprends pas... Fait un temps à pas mettre un clebard dehors, comme on dit... Une saloperie de bouillasse qui tombe du ciel à vous transir les osselets jusqu'à la fin du mandat de Trump... La cheminée s'étouffe et le courant d'air sous la porte vous donne des envies de moritos avec le petit parapluie qui s'accoude au bord du verre et la serveuse en bikini qui cherche sa monnaie dans le percing de son nombril ( Calmos bonhomme  ! )... Les mouffles sont de circonstance et le bonnet s'impose... Mais tu me croiras pas... Ces bestiaux n'ont rien à foutre de ce temps de porc-épic ( c'est pour  pas dire " cochon " laissons ces gentils animaux tranquilles pour une fois ! ), ils rentrent et sortent comme des coureuses de grand magasin un jour de solde... Plutôt que de rester peinards sur le canap à pioncer ou à regarder BFM, faut qu'ils aillent voir ailleurs si j'y suis... Quand c'est pas l'un, c'est l'autre... Mettent un coup de gueule, un coup de pipi sur un restant de persil ** et s'en reviennent déguisés en flaque d'eau à s'ébrouer tellement que tu te crois pris entre les rouleaux de l'Eléphant Bleu quand tu veux que ta carriole brille comme un sou neuf... Sauf que si t'es pas trop mou du bulbe, ta guimbarde tu la bichonnes par grand beau temps ! Quand t'as des auréoles sous les bras et que les minettes portent le short ! ( Calmos bonhomme ! )...  En moins de temps qu'il n'en faut pour l'écrire, te voilà transformé en pingouin à patiner sur le carrelage qui te promet une paire de béquilles si tu fais pas gaffe où tu mets les pieds... Note bien que traverser la cuisine sur une jambe,  la serpillière sous le bras, ça maintient en forme pour la prochaine gambille sur le parket ciré de la salle des fêtes... Mais quand même... Déjà que Madame Suzanne nous saoule avec son " patinage artistique " ou pire, ses rencontres de hockey sur glace, que tu t'arraches les yeux à repérer le palet...

Et ces corniauds te regardent avec leurs airs de " chien battu " (encore une idée reçue ! - Bats ta coulpe ou ta femme, mais pas tes chiens ! me souffle le Grand Soufi jamais avare d'une connerie... ). Les moricauds campent devant les gamelles vides, mettent un coup de patte au chat qui ronflait dans la gouttière, et se disent ( enfin je suppose ! ) après avoir salopé le tapis persan et les fauteuils Louis Machin...

- Tiens ! Si on sortait voir le temps qu'il fait dehors... 

Et les voilà repartis en cadence comme des esquimaux, à tournibouler dans la neige fondue... 

Et me voilà... Rien qu'écrire le mot " fondue " me donne envie d'une bonne savoyarde ( pas une bonniche du 7/4... L'autre évidemment ! ).  C'est la campagne, que voulez-vous...

** Un coup de pipi,

     Sur un restant de persil : 
    Pierrot ! Sort de ce corps !