- Promis, juré... Mais laisse-moi te raconter l'histoire de ce t'it couple qui, un matin, quitta Nice la Police après avoir fait la danse du ventre devant la carte de l'hôtel Negresco en avalant une pissaladière dégueulasse et hors de prix... Leurs recherches sur la salade niçoise avaient échoué à la terrasse d'un bar où les koktails tournaient la tête et promettaient eux aussi, une addition salée... Et ce n'était pas ce semblant de Gypsies Quen braillard qui ferait passer la pilule... " Le Pénitencier " version flamenco, vous donnait des envies de filer à Newcastle voir si les Animals vivaient encore...
Ils grimpèrent donc sur les contreforts de la belle Niçoise, s'en allèrent vers Peille - Peillon, deux bleds paumés, endormis comme des matous, écrasés de chaleur - où à chaque instant, tu t'attendais à voir surgir Blondin ou Tuco - au milieu des broussailles... Le Morricone et son pote Sergio avaient encore de beaux jours devant eux...
Lui, bougonnait dans ses chaussures orthopédiques - parce qu'il était bougon de naissance, et que les godasses ortho pour crapahuter dans la caillasse, c'est pas le pied ! ( Quel humour ! s'écrie les spectateurs ! ). Le baudet grognait que les cricris et autres bestioles à mandibules lui striaient les oreilles, que le goudron collait à ses semelles et qu'il poissait comme une cuillière sortie d'un pot de miel... Un bougon quoi... L'en avait rien à foutre du paysage, du ciel d'azur... De toute façon le soleil se couchait ( ou se levait ) toujours derrière les mêmes montagnes ( ou devant ! ), la mer était toujours trop salée pour faire une soupe convenable... Sans compter les gabelous qui surveillaient si ton mégot était bien éteint... La route qui faisait des bonds à vous couper le souffle... Les bagnoles décapotables ( encore une chose qu'il exécrait ! ), des italiennes qui klaxonnaient comme si elles revenaient du match, et les bons hommes qui se baladaient le kiki à l'air entre les feuilles d'eucalyptus... Les congés payés à Sodome, c'est pas mon truc ! qu'il ronchonnait ( un vrai ronchon ! ) en mettant des coups de pieds dans les cailloux, comme un môme en colère...
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Lui, bougonnait dans ses chaussures orthopédiques - parce qu'il était bougon de naissance, et que les godasses ortho pour crapahuter dans la caillasse, c'est pas le pied ! ( Quel humour ! s'écrie les spectateurs ! ). Le baudet grognait que les cricris et autres bestioles à mandibules lui striaient les oreilles, que le goudron collait à ses semelles et qu'il poissait comme une cuillière sortie d'un pot de miel... Un bougon quoi... L'en avait rien à foutre du paysage, du ciel d'azur... De toute façon le soleil se couchait ( ou se levait ) toujours derrière les mêmes montagnes ( ou devant ! ), la mer était toujours trop salée pour faire une soupe convenable... Sans compter les gabelous qui surveillaient si ton mégot était bien éteint... La route qui faisait des bonds à vous couper le souffle... Les bagnoles décapotables ( encore une chose qu'il exécrait ! ), des italiennes qui klaxonnaient comme si elles revenaient du match, et les bons hommes qui se baladaient le kiki à l'air entre les feuilles d'eucalyptus... Les congés payés à Sodome, c'est pas mon truc ! qu'il ronchonnait ( un vrai ronchon ! ) en mettant des coups de pieds dans les cailloux, comme un môme en colère...
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