LA VIE DES MORTS...

La vie est injuste avec les morts. Il faut la voir se pavaner les soirs d'été au bras du maître-nageur qui roule des biscotos en lui promettant des lendemains qui chantent... Le maître-nageur est un couillon qui se soucie rarement de l'au-delà. Un paire de claquettes en plastoc et un slip panthère suffisent à son bonheur... Rouler des mécaniques au bord de la piscine et choper la vie par le string sont ses bouées de sauvetage... Le zigoto bronzé, les voitures décapotables et les fins de mois difficiles font partie des choses qui m'importunent ( refusé ! )... Vous comprendrez que je n'insiste pas...  La vie elle, se fout, de mes états d'âne... Elle profite, boit des cocktails à la terrasse des maternités en chantonnant des ritournelles d'enfants à naître... Elle prend la pose, discute du temps qu'il fait, à même le trottoir,  sous un parapluie atomique qui n'empêchera jamais le brin d'herbe de repousser... Elle mitonne des chants de bataille, des hymnes à la joie, des fourmis travailleuses et des cigales futiles... Ses pommettes roses et ses joues rondes vous croquent les morts comme des bouchées d'oubli accompagnées d'une lichette de chagrin, puis s'en va voir ailleurs... Pendant qu'elle jubile jusqu'au fond des choeurs des cathédrales, les morts, eux, ont froid...

Les morts sont tristes et laborieux. Ils entonnent les langueurs sonotones des sourds monotones ( ? ). Voilà ce qu'ils sont les morts... Des penseurs en apesanteur... Ils ne sont pas rigolos, se racontent des histoires à dormir de boue, des sanglots longs comme les violons de l'éternité..
Mais les morts ne sont pas bêtes. Ils savent bien qu'un jour, la vie s'arrête...