Il y a des matins sans musique, comme il y a des jours sans vin, des vies sans amours et des chom'dus sans illusions... Des matins où le processus s'inverse... Le moindre zozo qui, dans la rue sifflote le grand air de Carmen vous fait dresser les poils... Le plus petit klaxon - fût-il à trois tons, rital Gelati Motta, Nino Rota - vous arrache les oreilles... On fatigue des tympans ( pans pans... ) et l'on assistera pas aux répétitions de la fanfare municipale... Pas de cornes de brume... De guitares querelleuses, de tambours tam tam... Pas même les boucles frapadingues Tangerine, les moulins à prière deviennent plus insupportables que les chants révolutionnaires... Les garçons adorés au bord des piscines ados, semblent
absents, devenus aphones, comme la goualante des pauvres gens... Et si vous entendez un merle moqueur... Cherchez pas... Il se moque...
Bon Dimanche à vous.
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