C'est vrai que ces derniers temps on a pris un coup de mou, because toutes ces marches funèbres et cette tempête qui nous fit perdre nos dernières illusions sur les prévisions météo... Mais nous revoi-si nous revoi-là... La bave aux lèvres et le cornichon dans le vinaigre... Prêts de nouveau à l'abordage ( au sabordage ? ), le sabre entre les dents et le goupillon qui n'est jamais très loin...
J'ai retrouvé Harry planqué sur la face nord de mon étagère, là où fleurissent les mauvaises graines, les " diseurs de gros mots ", les cinglés du ciboulot, les vauriens de la galaxie... Celle où ne s'aventurent jamais les planqués des belles lettres, les blablateurs stylés, de peur de mouiller leurs plumes endeuillées... Respect tout de même pour les grands anciens qui campent plein sud, et profitent d'une retraite bien méritée... Si l'habit ne fait pas le moine, l'écriture fait le gandin et l'académie les immortels... Que du beau monde dans les cartons de Gaston, dans les pages - papier bible - de la Pléiade, et osons le dire, dans les kiosques de gare où la vilaine infirmière tombe amourache du chirurgien de mes deux qui lui refait sa plastique vite fait en deux coups de botox ( ? ). Le Gotha ( ? ) des piou-pious figure aussi en bonne place sur mes quatre planches ( côté nord, nord-ouest ). Ces magazines où s'agitent quelques donzelles en frous frous et quelques pingouins qui sont pas manchots ( ? ) du smok bien repassé... Faut bien rêver, que voulez-vous... Mais foin de monuments ! Finies les dédicaces au dos des disques rayés... Voici les flics pourris, les journaleux fouineurs, les politicards vèreux, les avocats marrons, les femmes fatales... Les morceaux de cadavres dans les poubelles, les éviscérés aux quatre coins du pays, qui comme nous le serinait jadis, une tête à claque bien connue de la téloche et des ovnis, un zizin de l'info, font que : LA FRANCE A PEUR... Cette phrase sinistre qui fit rejaillir les baïonnettes, l'angoisse et la veuve salutaire dans le foyer de Monsieur Patapon...
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