HARRY...

Harry a torché son enquête. Le pays ne craint plus rien. La bête est sous les verrous. Comme des milliers de ses congénères qui gravitent dans la galaxie des " romans noirs ", des " films policiers " et la la main d'ma soeur qu'est jamais bien loin ( s'cuzez ! ),  le boulot fini, le coquin file s'arsouiller dans le premier bar venu, le clop au bec, le feutre bien aligné. Il s'esbigne avec sa moitié, se prend des coups  et  apprend dans les journaux la mort de Monk ou de Mingus... Et toujours cette sensation que rien ne finit jamais... Il faudra bien qu'au prochain bouquin, il se remette en selle, qu'il remue la boue et rattrape les méchants qu'ont toujours un mauvais coup sur le feu... Tu parles d'une vie ! Marre de la pluie qui mouille, des nuits sans sommeil, du Grisbi auquel il ne faut pas toucher... Tout ça pour rentrer dans un personnage que des boutonneux à lunettes dévoreront en quelques heures, sans se douter que les voyous reviennent en ville et que les Affranchis remettent le couvert...

Harry aurait préféré être Don Camillo, la Dame aux Camélias ou la Caissière du Grand Café... Même ce Gavroche qui finit dans le ruisseau aurait fait son bonheur...

Et ce fameux Commissaire bien franchouillard qui passe son temps à lorgner les gonzesses, a faire la bête à deux dos, le flingot entre les dents et le sourire nickel, et bien, Harry, il aurait bien pris sa place...

Fatalitas ! disait l'autre... Un gars qui n'avait pas eu beaucoup de chance non plus...
Harry Hole.