ILES

Quelque part sur l'ile dort un jeune maccab. Quand le vent souffle du nord, que le soleil use la terre, on l'entend qui remue, qui tousse encore... Il regarde la mer, pensif, apaisé de tout ce bruit qui dévora sa vie de saltimbanque... Sa tombe fleurie chaque jour par des mains inconnues fait de l'ombre à ses voisins qui ont porté réclamation auprès du gardien contre les envahisseurs qui piétinent les hisbiscus et gravent des mots d'amour sur les pierres tombales...

Quelque part sur l'ile dort un vieux maccab d'il y a longtemps. Si ce n'est pas la même ile, c'est le même soleil... La mer qui porte les goélettes vers les grands ports du Nord, et les hommes qui sans cesse se mouchent dans les étoiles.
Notre ami à tous, voulait " faire du pédalo sur la vague en rêvant " et " passer sa mort en vacance " pourquoi pas ?