C'est vendredi. J'me carapate, m'éclipse... Je me distends comme le chwing à Kevin... Je perds quelques feuilles pareil au vieux ficus du salon, qui rigole, parce que le ficus est d'un naturel jaloux qui se réjouit des malheurs des autres.. Je plie mais ne rond-point ( j'l'aime bien celle-là ), m'ébroue sous la bourrasque comme un clebard qui sort de la douche... Je suis un jour férié qui fait voeux de silence, et pense à la vie des cromagnons avant la venue des premiers Beatles sur terre... J'en perds mon latin et espère que M. Droopy ne m'en voudra pas trop de raconter des bêtises sur Les Quatre dans le vent... C'est comme les filles du docteur Machin, ça vous colle au train... J'ai l'impression de sentir la soupe populaire et de rabâcher des humeurs d'un autre temps... J'aimerais connaître les mots d'un rappeur de swing, mais m'éclabousse dans des panouilles de rimes à deux sous... Pas de pitié pour les mauviettes ! Pas de Ferdinand sous la couette ! Faut que je me fasse rembourser la consigne des chopines de la semaine... Que je rentre un peu de blé pour le week-end, que la pitance soit bonne... J'ai prévu, ce Dimanche, de faire quelques pas jusque chez l'épicier du coin qui garde boutique ouverte pire qu'une fille de mauvaise vie ( ? ), de passer la main et de demander au korbac du Bon Dieu pourquoi il n'enterre pas le dimanche, les machabs du samedi... Ça m'occupera un peu et ça mettra du beurre dans les nouilles...
C'est vendredi, et je me demande ce qui m'a pris d'écrire un vendredi... J'me carapate et je blablatte...
La souris verte.
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