Vouz'avez remarqué... Qu'il pleuve, vente, neige... Que le soleil fricote un rendez-vous avec la lune, qui s'en fout comme de son premier croissant, le garçon est toujours sur le pont.. Brave petit mousse qui patouille, s'embrouille, toujours occupé par tout ce qui se barre en nouille... Dérouille jusqu'à plus soif... Le bougre se tripote, s'emberlificote et asticote le temps qui passe, un oeil sur la montre, l'autre sur le déambu qui se profile pire un bâton de sorcière... Quand la mer monte... J'ai honte... Soupire le baudet qui béquille entre deux roustes ( ? ) et le calendrier où l'on coche les années... Enfin, celles qui restent... Quand elle descend, je sais ce qui m'attend... rajoute Raoul entre deux bocks...
Pourquoi le pignouf s'esbrouffe, me direz-vous ? ( Pour quelques penny Annie... répond le choeur antique dans la fosse commune de l'orchestre, attaquant de concert la Charge de la Brigade Légère ou le Grand Air de Carmen... ). Pourquoi remettre sans cesse l'ouvrage sur le métier, quand on ne sait rien faire de ses dix doigts ? Je vous l'accorde, c'est affligeant... Surtout que sa prose ne sent pas la rose, qu'il est facile, quand d'autres font popot, achètent le journal, s'affairent à leurs affaires étrangères d'aligner quelques mots, un doigt dans le nez, l'autre sur l'azertuyiop... De faire le malin dans le jardin, entre deux brins de persil et trois attentats à la pudeur ( ? ).
Je vous avoue que quelquefois, j'ai envie de reconduire le maraud à l'étable, de lui coincer le museau entre deux bottes de foin et basta ! Mais je crains que pendant quelques millénaires encore, il nous serine ses bêtises...
Je suis la mauvaise herbe braves gens, braves gens... Et paf ! c'est reparti...C'est tout ce que trouve à dire le vieil éléphant pour sa défense...
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