Chaque matin, le même rituel s'affaire autour des petits croyants de notre chapelle. Le jour à peine levé - c'est pénible le jour qui se lève, ça dérange les noctambules - Fifi frétille des feuilles, allonge son rameau le plus souple, et allume la cafetière. Le vilain râle pire un gilet jaune en fin mois, qu'il bosse en dehors des heures de service, que pour ce qu'il gagne, ferait mieux d'aller faire le zouave sous l'pont de l'Alma ( y'avait longtemps ! ). Nourri, logé, blanchi... Le salopiau ne manque pas d'air me dit le dromadaire qui roule des r et fait le beau sur le petit tableau en sable " Souvenirs du Maroc " que j'ai chiné à la foire aux affaires ou dans la casba de l'Abbé, je sais plus...

Moi, j'ouvre un oeil. L'autre. Quelquefois le troisième ( rarement ) ou le mauvais ( oeil ), plus souvent... Je cherche le point G, et la meilleure façon de mettre en route la manivelle. Je tire des bilans de somnambule : Boudiou ! Quelle nuit... Une vraie bagarre de matous en chaleur... J'ai des épines où vous savez, et l'autre qui gueule " c'est prêt ! ". Je sens l'odeur de la caféine qui couine ( ? ) alors, je sais qu'il est l'heure. Quelle heure il est au fait ?