Blues...

Des fantômes qui tiennent bon la barre... Des ectoplasmes du binaire. Régis est le seul " pro " de la bande. Il enseigne la musique au collège G. Brassens ( tiens... tiens... ) à des morpions qui se foutent pas mal de Ravel ou de Choska, préférant Neymar et les pousse-cailloux du foot aux Grands Anciens. Ces petits bâtards rapent leur race en posant leurs fioles sur des selfies, et pensent que la Traviata est une rue dans " les Affranchis " ou " Serpico ". C'est la jeunesse que voulez-vous ! Souvenez-vous " J'ai vingt-six ans mon vieux Corneille, et je t'emmerde en attendant " tout est dit. Sa position le place tout de même juste derrière le toubib et le pharmacien ( y'a plus de curé dans cette province de mécréants ! ). Il va aux apéros du Maire, fait partie du Conseil et s'occupe bénévolement du dernier cinoche ( où plus personne ne va, votez Netflix ! ) et de la réinsertion des Béberts dans la vie sociale. Le peu de temps qu'il lui reste ( week-ends et jours de grêve, fréquents dans l'E. N. ) il l'occupe à ressasser les riffs du grand Keith, les fulgurances du non moins grand John ( Cippolina ). Car Ouiiiii !  ! si Régis lit dans le texte F. Nitche ( ? ) et Charlie, les fines gachettes de la six-cordes le fascinent pire votre serviteur devant une bouteille de Montrachet... Des vieux nègros du bayou aux blancs-becs du rock and roll, le bougre connaît sa partoche par coeur...

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