Comme si tous les blues du répertoire se donnaient la paluche dans cette ville brumeuse, désertée par " les forces vives de la nation " comme disent les polichinelles. Ce gros bourg qui compte ses restes sur les avis de décès placardés comme les sinistres < Wanted > de l'ancien monde. Oubliée ( la ville ) par Jupiter et ses licornes, rendue au silence de l'abandon, elle ronronne gentiment entre deux thés dansants et le loto annuel de l'assoc des Portos de France...
Quelques standards de Muddy, des deux King... Un rien de Chuck pour faire chauffer la soupe, et des reprises des petits blancs qui tentèrent de sauver le monde. Demandez aux Bluebrakers, ils vous raconteront... Marion, la benjamine des Guichon, invitée surprise, prend les chorus au ténor, saute sur les claviers comme une morte de faim, secouant cette tignasse que désapprouvent sa conne de mère et son brushing à deux balles. Régis s'essouffle dans des solos à rallonge, qui ravissent les vieux barbons - Il s'est cassé les dents avec Jimi, alors il s'applique le bougre, refait l'histoire avec Stan le trop méconnu ou Peter la défonce -. Les gredins dans la salle en oublient les impayés de la baraque, la réforme des retraites, les tsunamis de la vie... C'est ça le blues, tu trouves toujours plus malheureux que toi, mais quand la guitare s'envole, tu brailles comme un vieux cailloux... Comme si tu soufflais dans l'harmonica du passé...
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