Et l'autre qui sans cesse me rabâche qu'il faut que je retourne à la Maison. Ce gogeule me fatigue... Me joue des tours et des cookies qui me renvoient à la raideur de mes doigts sur les touches. J'ai les pavillons qui bourdonnent de bruits bizarres, des cliques et des claques qui me vrillent les tympans, pire qu'au sortir d'un concert de Motorhead... On pourrait en parler de ce trio qui mit le bazar dans le zinzin pendant quelques trente années, avant que Lemmy ne rende sa seringue... Mais, comme dirait un mauvais repenti, là n'est pas le sujet ( ? ).
Ces jours de bizarreries, ces écrans qu'on allume comme la première cigarette, machinalement, l'air de pas y toucher... Le coronavirus qui vous fait penser à Chirac et sa bière, qui s'invite au nouvel an des chinois... Z'ont pas de bol ( de riz ! )* les pauvres... Les voilà confinés sous le regard du père fouettard, un bridé pas rigolo, président à vie, qui leur serre les vermicelles au moindre couac. C'est pas chez nous qu'on verrait cela ! Et la voix nasillarde du speaker qui sucre le caoua du matin. Trop, c'est trop, dit monsieur Tropico entre deux bouffées d'adrénaline qui vous secouent la couenne parce qu'on a encore bouzillé quelques mômes dans le monde, brûlé quelques livres, et supporté les nouvelles pitreries de Mèche Folle...
Je titille la souris qui sort de son trou, m'emberlificote les pinceaux avec les points sur les i, et voilà James-Machin qui pointe son nez, me dit qu'il ,faut y aller...
Alors, allons z'y...
* Ça on peut l'éviter...
Méli-mélo.