< Voilà, c'est l'heure d'été >. Si j'était un bafouilleur raisonnable, un pékin qui, tous les matins, écrit un journal imaginaire ( toutes les vérités ne sont pas bonnes à dire ), que l'avenir froissera, au lieu de m'obséder à scribouiller des gros mots ( et encore, je me retiens ! ) ou des âneries sur la toile, j'aurais écrit : à la ligne...

- Pendant la nuit, tous les écrans avaient remis leurs pendules à l'heure, sans demander l'avis du dormeur qui pionçait dans les Sabots d'Hélène (?) parce qu'Orphée n'était pas libre, occupée à faire des razzias nocturnes en prévision de la prochaine disette ( Elle est un peu conne Orphée, pense qu'à sa gueule ! ), Gontrand fut tout heureux de grimper sur une chaise et d'avancer d'une heure les aiguilles de la vieilles horloge. 

Par la fenêtre sur cour ( Ah Alfred ! ), il vit l'Abbé Mouret et sa soutane qui passaient, la vierge sous le bras, et des prières plein la bouche pour chasser le malin...*
J / 13.
* Je profite de ces heures plus troubles que l'eau de mon bidet , pour relire un peu de l'Emile...