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Encore un patient qui a perdu ses souvenirs. C'est incroyable le nombre de pékins qui défilent dans nos cabinets depuis la fin de l'épidémie... Quand ils viennent consulter, se plaindre d'un méchant rhume qui les fait moucher, ou d'une fièvre dont un cheval ne voudrait pas, ils semblent encore être de notre monde...  Fragiles des brindilles pour les uns ou plus lourdingues qu'une enclume pour les autres, on peut encore leur faire conversation et salamalecs... Mais voilà qu'au premier examen un peu poussé du pariétal dans la boite à malices, ils partent en vrille. Se mélange le cortex, et dévissent sur la paroi du passé. A peine s'ils se souviennent de leurs femmes, de leurs mômes, du boulot qui leur usait la couenne, et du sourire narquois du patronat qui façonnait leur avenir en peau de chagrin... Comme si leur vie avait disparue sous un coup d'éponge saumâtre, un éclat de soleil qui les aurait aveuglé, rendu sourds... Certains regardent leurs mains, comme si elles venaient de pousser soudainement au bout de leurs bras, d'autres, et c'est plus grave, ont la tête à l'envers, des idées farfelues sous des chapeaux pointus qui sortent de leurs oreilles... Des idées qui filent sur des terrains que nous, hommes de science, n'empruntons que lotis de neuroleptiques solides, de pilules camisoles avalées au fond de cellules capitonnées...
Regardez celui-ci... Il a oublié la chorale de l'abbé Souris. Un ensemble où il mettait en apesanteur les bigotes de la paroisse, et le curaillon, qui se rêvait sous-pape dans la cocotte Vaticane... Sa voix d'enfant de choeur secouant les burettes du clergé... Oubliée...
Et celui-là... Son frère de lait, son cousin dans l'arbre, qui défilait entre Bastille et Nation, en braillant " Mort aux vaches, vive l'Anarchie !* " il a remisé aux oubliettes les calicots, et la faucille qui le rendaient marteau... Le baudet ne jure plus que par des vengeurs masqués de la droite dure, qui mettraient de l'ordre dans le gourbi... Vous comprendrez que tout cela interpelle nos posologies...
Et tous les autres... Les coureuses de grand magasins qui exhibent leurs faux seins Vuitton...  Les barbus des ronds-points, les Présidents en cavale, les marcheurs fous, les joogeurs flous... Pas un pour se souvenir du nom de cet acteur mort récemment, passé à la postérité avec ses potes, Vincent, Paul, et les Autres...
* Morbleu !!!!!!