Il est bon de prendre un peu de temps pour soi... Et je ne vous parle pas ici des recommandations faîtes par les psychophates Lacanien, les gourous sans goût, les sages à message ou les grenouilles de la sacristie, qui pendant le con-finement, nous ont tanné la couenne avec le retour sur soi-même, l'introspection bidon, les questionnements divers et variés, pendant qu'on avait l'angoisse au bord des orteils et la crotte aux fesses d'attendre le méphitique Salomon, et ses soustractions à la con... " Le temps de finir ma bouteille... " chante le poête... On pouvait le voir comme ça, histoire de chasser le mal par le mal, prier tous les saints, invoquer le Cornu, ou mettre une raclée à sa bourgeoise pour faire passer la trouille ( paraît que ça s'est fait dans les chaumières... ).
Non, je vous parle ici, d'une journée qui s'annonce sans beurre, et sans souci. Du canapé qui s'étire en transatlantique sur une mer d'huile, quand le capitaine crie " Je suis le maître à bord " (?)... De l'aiguille de l'horloge qui bloque sur la mopette de Kevin et ses potes... Ces petit saligauds, qui chassent le virus en bande, braillent comme des Booba enragés.. Ces morpions ne respectent rien ! Ils démasquent la bestiole à grands coups de oinje fumé derrière l'église... Des vrais punks, je vous dis....Des Pistols en culotte courte....
Bref, nous voilà, bien installés, bien à l'abri d'un paquet de chips et d'une chopine, à regarder le temps qui défile comme un bataillon de zouaves devant le monument... On chipote à droite, à gauche... Au gré de nos envies... Le Kommissaire rigolo trousse quelques majorettes en tutu, le Père Latrique sort de la voix rocailleuse d'Allain L. pour faire une peu de piano à bretelles avec le Vieux Léon, toujours sur la brèche, et quand les grognards de l'ennui pointent leurs baïonnettes sur une probable débâcle, on mate sur Arte ( la chaîne tsé tsé ) un gentil doc sur ces bons vieux KINKS qui, faut-il le rappeler aux loupiots du smartphone, ne sont pas du pipi de chat dans l'historique des années de braise...
Demandez à vos grands-parents, jeunes gens... Faîtes leur raconter les déboires des frères Davis, vous les verrez se dresser sur leurs prothèses en Lola ou Waterloo Sunset...
Après, reste plus qu'à se pager avec les anges, en attendant des lendemains qui chantent...
Le Gourbi de vingt heures.
Journal Confus. 17 / 05/ 2020.
Bref, nous voilà, bien installés, bien à l'abri d'un paquet de chips et d'une chopine, à regarder le temps qui défile comme un bataillon de zouaves devant le monument... On chipote à droite, à gauche... Au gré de nos envies... Le Kommissaire rigolo trousse quelques majorettes en tutu, le Père Latrique sort de la voix rocailleuse d'Allain L. pour faire une peu de piano à bretelles avec le Vieux Léon, toujours sur la brèche, et quand les grognards de l'ennui pointent leurs baïonnettes sur une probable débâcle, on mate sur Arte ( la chaîne tsé tsé ) un gentil doc sur ces bons vieux KINKS qui, faut-il le rappeler aux loupiots du smartphone, ne sont pas du pipi de chat dans l'historique des années de braise...
Demandez à vos grands-parents, jeunes gens... Faîtes leur raconter les déboires des frères Davis, vous les verrez se dresser sur leurs prothèses en Lola ou Waterloo Sunset...
Après, reste plus qu'à se pager avec les anges, en attendant des lendemains qui chantent...
Le Gourbi de vingt heures.
Journal Confus. 17 / 05/ 2020.
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