- La balayeuse fait des trous dans nos têtes. Cette makine est sans foi, ni loi. Elle aspire sans états d'âme les feuilles qui jonchent la rue, et les souvenirs des passants... Combien d'Empreintes disparaissent à tout jamais, sans laisser de traces...
Tous les croqueurs de gugus, les écrivaillons, les poètes moisis sont un peu tristes. Vont tout de même pas gribouiller sur le papier peint de la cuisine, s'alanguir dans le corsage d'une muse qui fait les gros yeux, parce que vous savez bien... Les muses, c'est plus ce que c'était...
Je sais qu'aujourd'hui, on peut écrire quelques vers, ou dessiner une belle paire de baloches sur un écran... Mais que faîtes-vous de l'angoisse de la page/feuille blanche ?
- " Autant aller crever du palu au fin fond du trou du cul de l'Afrique "m'a dit Roro dans un langage fleuri, que n'aurait pas renié Alain Rey, notre grand-père à tous, décontenancé ( Roro ) par le nouveau confinement... Affaire à suivre.
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