Une petite respiration dans ce monde de dingos... Ce monde caduc, et désuet, dirions-nous si nous avions quelques lettres... On ne tranche plus le cou aux indiens, et Little Bighorn, n'est plus qu'un lointain souvenir. Bien sûr, le scalp d'Altamont rôde encore sur nos belles années, et les émeutes de Detroit, mettent le feu aux poubelles du pays... On n'est pas dupes, depuis Richard le menteur, on se doute bien que ce pays boite un peu... Nous ne sommes pas des anges... Mais pour un temps, on a échangé les flingues contre des pilules magiques, des vertes, et des pas mûres... Les stetsons, et les canassons paissent dans l'herbe verte de Laurel Canyon...
J'ose à peine le dire, de crainte de passer pour un vieux con, hippie, enfumé jusqu'aux naseaux, gratteur de balades à faire chialer les chaumières, mais " c'est le bon temps ".
Ce soir, nous visitons le Président. Nous croiserons peut-être Bob, John, et Yoko, venus faire la causette... Peut-être le rigolo Dizzy, et sa trompinette, venus croquer quelques peanuts... Tout le monde s'inclinera devant le fauteuil du grand chaman Mingus, accompagné de Joni, l'amour fracassé de mon pote Graham... Et le temps passera... On respirera un peu, en attendant le pire... Le président s'y entend pour faire tourner le pays dans le bon sens... Même si les avis sont partagés. Les plus pessimistes d'entre nous parlent de guerres à venir, d'attentats sur notre sol. Les plus optimistes d'une technologie en pointe, voire, d'un Président noir... J'ai une triste pensée pour Jimi. Si le Woodo Child était resté parmi nous, sûr, on le mettait à la Maison Blanche.
D.Crosby.
Arte.
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