J'ai sous le pif une moustache qui me vient tout droit de grand-père. Un poilu qui a connu les bacchantes, les glorieuses, et les sinistres balais-brosses qui ont ravagé l'histoire. Un gars qui vécut seul la moitié de sa vie, mais qui jamais ne donna sa langue au chat... La moustache raconte-t-elle parfois la solitude ? On ne sait pas... Vercingé l'a trempait déjà dans sa soupe, avant que Monsieur Charlot, n'invente la case noire du jeu d'échec, qui ferait les mauvais jours dans l'histoire ( Charlie n'y est pour rien, vous l'aviez compris ). Elle m'est venue avec les premiers poils, et depuis, ne m'a jamais quitté... Une féminine fidèle, c'est assez rare... Bien campée sous mes narines, elle sert de gare de triage à toutes les saloperies du monde. Même le virus n'a jamais osé... C'est vous dire...
Quelquefois, devant la glace, un autre Moustachu qui défraya la chronique en son temps avec la sienne ( de moustache ) en tablier de sapeur, regarde goguenard ma timide pilosité.. Te manque plus qu'une pipe, et de savoir écrire des chansons... Tu serais parfait...
Il m'emmerde, il m'emmerde vous dis-je...
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