Les Rolling Stones ont quitté le pays de l'Oncle Sam, partis sans doute se faire dorer la couenne dans des paradis milliardaires... Ne restent que Voodo, Fox, Ghost, et quelques autres pas commodes qui pataugent entre Peshawar et Kaboul la trouille au ventre, et les nerfs en pelote. Et Sher Ali, le pukhtun qui en a gros sur la patate parce que sa petite famille s'est faite dézinguée par un drone aveugle, venu du fin fond du pays faire le ménage dans une casemate qui ne demandait rien à personne... Vous la voyez venir l'embrouille ? Tout ça va mal finir... Machin s'allie avec les Chefs de guerre - des ennemis ancestraux - mais tant pis ! La vengeance n'attend pas...Sans compter que les bidasses en folie, n'y vont pas de main morte... Des gars qui chassent le taliban comme la perdrix, qui ont chopé Sadam, et gardent un oeil sur Oussama. Entre deux attentats, trois embuscades, ils organisent des charters de produits illicites, trafiquent de l'héro à la tonne sous le couvert de diplomates qui ont les pattes dans le cambouis jusqu'au cou... La mort ne produit pas que des morts sur le terrain... Elle rigole la mort... Se goberge de cadavres, et d'idées n'ayant plus cours le lendemain, c'est marqué dans tous les manuels... Y'a pas de rédemption ! Tous ces cuculs lui offrent leur vie sur un plateau pendant que les Présidents se lèchent les patounes dans des rencontres bilatérales, des discussions impromptues ( refusé ! ) qui bien sûr sauveront le monde, et son cortège d'illusions...
Comment finit ce bouquin ? On ne le saura pas. Il a glissé de l'étagère, trop lourd, trop poisseux dans les mains du lecteur, qui levant les yeux au ciel, a vu les hélicos qui passaient... Bon, les Stones sont toujours sur la route, ça console un peu...
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