Un autre jour... Il avait vu M. Bouquet sur scène, et illico, il avait pensé qu'il ne ferait pas de théâtre... Les sommets bien trop hauts... Pareil pour le cinéma, jamais il ne deviendrait acteur après M. Simon, D. Lavant dans les bras de J. Binoche, ou P. Clémenti. La Musique ? M'en parlez pas ! Un océan où il se perdrait à coup sûr... Les Sympos, sonates, et autres Polonaises le noieraient entre deux clefs... Il essaya bien quelques notes sur une guitare en bois, mais là encore, P. De Luca lui cloua le bec. Les guignols dessinés sur un bout de papier lui faisaient des grimaces. Pas assez de technique ( ou de folie ) pour devenir peintre (même pas en bâtiment, savait rien foutre de ses dix doigts). Restait l'envie d'aligner des mots, faire des phrases, mais il réalisa bien vite que la chose n'était pas aisée. Vouloir écrire après les grands manitous ( je ne cite pas de noms, vous connaissez mes goûts ), c'était comme se torcher avec de la toile émeri...
Une autre fois... Quand il écouta quelques vers du Bon Maître, il décida que plus jamais, il n'écrirait de chansonnettes.
Restait le sport, la politique, le jardinage, ou la finance... Prudent, il choisit rester spectateur de tous ces fourbis.
Cela lui convenait bien; Il était doué pour l'inertie. Ne rien faire l'occupait déjà suffisamment pour qu'il se hasarde dans un emploi du temps surchargé. Et puis, soyons honnête, la concurrence était féroce..
D'après D.
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