Permettez qu'à mon tour, je m'insurge... Que j'use d'un droit de réponse bien mérité après tant d'années... Vous me taillez les oreilles en pointe, m'abreuvez d'un mauvais vin qui selon vos dires, me conduirait au fond d'une chopine où surnageraient les vieilles reliques des fameuses sixties qui ont donné  soif à tant de jeunes chameaux... Je prends acte. Mais souvenez vous que j'ai encore de beaux restes... Vous seriez surpris d'apprendre que pas plus tard que hier, je gambillais gentiment sur I can Tell une fanfreluche, bien saignante, cuite à point du bon Dr Feelgood, un band de mauvais garçons qui zonaient entre guitares acérées, et guinness pas fraîches... Venez pas me dire après que je fais dans la dentelle... Faut admettre que cette galette m'a vite saoulé. Mes esgourdes se sont repliées pire un pébroque par grand vent. Pourtant c'est plutôt couillu, gras comme un os à moelle dans le bouillon, ça pue la clop, les pilules, et le plancher des vaches... Marilyne qui salope la liquette du grand Freddy ( qui c'est celui là ? ) et vomit sa bibine... Mais que voulez-vous - et je ne peux vous en vouloir - Aujourd'hui, seul le silence des pierres, et des grands arbres ne me brise pas les tympans... Même les piafs me défrisent les pavillons... Et je pourrais vous raconter comment un jour de Décembre, d'avant la pandémie, et tout le bordel qui a suivi, le père Brassens est venu s'asseoir à ma table, partager un vin chaud, pendant qu'un lointain cousin m'énumérait laborieusement les meilleures façons de devenir un bon citoyen... Ca vous la coupe non ? Ca remet les " choses en perspective " comme disent tous les beaux parleurs... 

Et si vous insistez, je suis encore capable de vous serinez quelques strophes de Qui vous savez, sans trop me mélanger les pinceaux, comme un vieux chef indien au milieu d'une horde de jeunots qui ne pensent qu'a lui choper son scalp, sa squaw, et son tipi, pendant que La camarde qui ne m'a jamais pardonné... Vous connaissez la suite... Je vous ai à l'oeil, vilains moineaux