Le Crêt Pourri nargue son monde. Les cailloux du sentier sont gelés, et les tourbillons de ce foutu vent froissent le voile de la Madone. On sent bien que la donzelle se les gèle, et se verrait bien dans un petit sauna, ou à loilpé dans le hammam de Mahomet... Si le Bon Dieu ne prend plus soin de ses ouailles, que reste-t-il au Diable ? Pas grand chose... Le Cornu aussi, semble avoir quitté les lieux engoncé sous la doudoune, et l'écharpe de rigueur... Peut-être en route vers ces pays imbéciles...
Quelquefois, on s'obstine a déranger les choses du monde. On se rebelle. Et "se rebeller, c'est penser" disait un foutriquet au chaud dans ses pantoufles. Les deux bourricots à l'abri dans la cabane, ont enfilé leur bonnet. Ils ne sont pas plus bêtes qu'un autre, mais ils se caillent les esgourdes... Et les matous qui d'habitude viennent te renifler les arpions, restent en boule dans leur coquille (?) en râlant contre les restrictions de chauffage du gouvernement. C'est un grand silence sibérien qui enveloppe les deux mulots impudents qui se croient plus malins qu'un pronostiqueur des courtines. Terrain sec, et vent d'est, c'est du tout cuit pour Belle de jour.
Me revient dans la tête une phrase de Leprest. "Y'a rien qui s'passe". Il vaut mieux rentrer...
Journal Confus.
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