Il pleuvait dru. J'étais trempé, et je me demandais entre trois gouttes, s'il était bien convenable de commencer un texte par Il pleuvait dru. D'autres que moi, plus talentueux, auraient écrit Il pleuvait fort. Quand j'étais minot, après chaque représentation, mon père me traitait de couillon. Souvent ça se terminait par un rire tonitruant (?), ou un formidable coup de pied au cul, c'était selon. Un uppercut qui m'envoyait aux fleurs, et qui, aujourd'hui, le ferait passer (mon père) sous les fourches caudines de la justice.

 J'aimais déjà les mots dans les livres, chez les chanteurs à rimes, et je dégustais des musiques chevelues qui mettaient en rogne la famille hypocrite de Pierrot l'arsouille que j'aimais bien aussi. Je pataugeais dans les robinets qui coulent, les trains qui se croisent, les études pour piano, et les longues jambes de Françoise qui me mettaient (les jambes) en émoi. Hardy ! Hardy ! que je pensais tout bas... Ton tour viendra... Hélas, mes projets tomberaient à l'eau. On raconte dans les milieux bien informés, que des petits britishs qui deviendraient grands, convoitaient aussi les guibolles de la Silphyde...  

J'ai évité une flaque pour sauter dans une autre, maudit ce temps de mécréant, Gene qui chantait (sous la pluie) et me suis juré de ne plus jamais écrire sous les fourches caudines, c'était triste à pleurer.

 L'averse terminée, et le soleil revenu, il était inévitable qu'un matin je glisse jubilatoire dans un prochain blabla. Un vrai défi...

L'écrivaillon.