Ronchon.

 Chers amis, on ne va pas s'étendre plus longtemps sur les nimbus qui re-vaccinent à tout va, les mômes, les vieux, les canards (!), comme si que tout (en Auvergnat dans le texte), recommençait comme avant, quand, souvenez-vous, on se baladait le masque sur le pif, et l'ausweiss dans la poche... Pas plus qu'on n'insistera sur les cafards qui foutent dehors de leurs maisons des Arméniens qui ne demandaient rien à personne, qui se retrouvent à pied, à ch'val, et en voiture pour échapper à ces cancrelats qui rêvent de génocide. Fermons les yeux, il y a des accords sur le gaz... Les pandores qui buttent sur des disparitions bizarres, et le bouffi Larcher qui en remet une couche.... Contentons-nous de jeter aux orties, ces moins que rien qui décident in petto, de réduire le sel dans notre bonne vieille baguette. Qui sont ces gens ? De quel droit ? Savent pas ces pinces-culs que c'est le gras qui donne le goüt à l'entrecôte ? L'os à moelle qui réjouit le potauf, et les têtes de poiscaille qui font gambiller la bouillabaisse ?  On danse sur le volcan. Ces clampins n'ont rien d'autre à foutre qu'à nous pourrir la vie ? Déjà que le prix de la benzine vous met sur la tempe le pistolet de la pompe... Voilà donc pour calmer les esprits, ce petit marigot qui glougloute doucement dans la marmite... Ce coin de verdure, qui calmera les ronchonnades, et la montée en température de cet automne pour le moins étrange...