J'ai vu qu'un de mes gants était tombé sur le quai. J'étais dans le train qui sortait de la gare, alors, j'ai jeté le second (gant). Si un voyageur trouvait le premier, peut-être aurait-il la chance de mettre la main sur le second. Ca lui fera la paire.

Parabole St Machin.

Côté jardin.

Côté cour.

 

Saloon...

 Nom d'une corne de vache ! Voilà que samedi notre Manu national s'est pris la marée derrière le cul des bestiaux ! Confronté à la "paysannerie française" qui gueulait (à tort, ou à raison) haro sur le baudet, le voilà fin prêt pour la médaille du marathon de la discute (dispute ?) aux prochains jeux olympiques ! Il a eu du bol que les bouseux en colère ne le balancent pas dans la mare aux canards, ou dans l'auge à cochons... Remarquez vu la morosité ambiante, Ca nous aurait fait rire un peu...  Finalement, les cowboys du saloon ont été plutôt gentils...

 Vous le voyez le plan ? Le type dans la chambre froide, assis devant une table en formica, indifférent aux chutes de température, à la montée des océans, même à Frida qu'elle belle comme un soleil. Occupé à faire l'inventaire des quartiers de boeuf, des demi-cochons suspendus aux crocs de boucher, entouré de jambons prêts pour le fumage, et de cervelles d'agneau rangées dans des petites boites. Ne me dites pas que vous ne frissonnez pas un peu... Un petit tour dans la glacière... Manquerait plus qu'une bande de zombies, ou d'agriculteurs en colère déboule... Et s'il tourne les pages d'un bouquin cramoisi, un de ceux qui font peur aux âmes sensibles, l'affaire est faite.

Sur la porte du frigo, là où souffle le chaud, et le froid, il a punaisé (le type) un avertissement qui tient lieu de sentence pour les ceusses qui voudraient faire les malins.

" Ne pas déranger ".

 On n'a plus beaucoup de musique en soi pour faire danser la vie.

 Toute la jeunesse est allée mourir déjà au bout du monde dans

 le silence de vérité.

 Vous l'aurez compris, chers paroissiens, nous voilà repartis pour un Voyage.

 Ne nous dérangez pas s'il vous plait...

 Pas de salon des vaches, pas de César sur l'écran...

 Pas de blablas non plus... Savoir si l'on préfère le Sombrero de Marcel

 au Boléro de Ravel.

 Juste un type qui fait son laïus dans une chambre froide au bout de la nuit.

 Bonne continuation.

 Journal Confus.

                                                                     Tu te souviens de moi

                                                                     Je me souviens de toi

                                                                     Mais qui

                                                                     se souvient 

                                                                     de nous.

 Louis Trompette ouvre sa grande mouille. On voit toutes tes dents* et sa grosse voix de rocaille percute le mur du son. Le café est brûlant mais bon. Il faut tenir la tasse d'une main (la gauche) et rouler la clop de l'autre. Ce n'est pas une mince affaire... Faudrait être magicien, faire sortir le lapin du chapeau, un peu comme l'amour...  En attendant, le papier colle, les brins de tabac font ce qu'ils veulent.  Louis souffle un grand coup. Une envolée de bignou à faire fuir tous les corbeaux, qui se gavent de bestioles sur la pelouse enneigée. Un solo à faire tourner la tête, pire la première bouffée de goudron dans les éponges fatiguées.  Il vacille un peu. Mai Satchmo tient bon. Le bugle planté entre des joues plus rondes que celles de Dizzy il envoie des trilles qui rebondissent sur la baie vitrée saupoudrée de givre, et le matou qui croit entendre la sonnerie aux croquettes, lui fout la première trouille de la journée. Bientôt, la maison s'éveillera. Faudra surveiller les miochons autour de la piscine. Pleurotte n'a-t-'elle sauté pieds joints dans le bassin pensant qu'il y avait de l'eau ? En plein hiver, je vous le demande... Ranger les couteaux, les lames, les ciseaux, les allumettes. Ces bougres sont toujours à l'affût d'une connerie à faire. Louis rangera sa trompette, et il aura droit à une playliste à la noix.

*Armstrong.

 Claude Nougaro.

                                                            Ecrire

                                                            pour ne

                                                            rien

                                                            dire,                           c'est comme

                                                                                               parler dans le 

                                                                                               vide.

                                                                 Le hibou sur la branche

                                                                 se ferait bien une Sonate

                                                                 au clair de lune.

                                                                 Mais, il n'a pas de piano

                                                                 et ça l'emmerde... 

                                                                 Les hiboux musiciens ont

                                                                 bien des soucis...

 Il a prit la pièce du bas, attenante avec la cuisine, et la terrasse, où il  pourra sans crainte allumer la première cigarette du matin. L'époque qui se veut bienveillante, et en parfaite santé (si l'on excepte les petites pouilleries habituelles) n'aime pas les fumeurs, leur odeur de bois cramé, et leur haleine de vieux bidet. Les cibiches sur l'oreille des prolos, ou les barreaux de chaise des producteurs de cinoche ont disparu depuis longtemps. La vapoteuse a remplacé le vieux mégot, la salle de sport, le fumoir. Les cheminées des maisons du bas s'activent et lancent leurs fumeroles en traits verticaux qui déchirent l'azur du ciel de glace. Février ne fait pas de cadeau, et les glaçons pendus au bord du toit, rêvent de goutter petit à petit, de s'en aller bouffer les grands arbres par la racine.  Quand un courant d'air venu d'on ne sait où, sans doute un caprice d'Eole, ou les restes d'une bombinette chafouine, égarée par quelques marchands de mort, troublent la belle ordonnance du ciel, transforment en volutes les cotons tiges blancs comme neige (il pense cotons tige parce que l'oreille le gratte) il croit voir le Vieux Chef des Grandes Prairies qui lui envoie des signaux. 

Western.

                                                             

Transmettez je vous prie, à Vladimir P. le donneur d'ordre qui rêve d'une Russie tsariste, à tous les barbus qui triquent devant un califat, aux ricains "Make America great again" aux chinetoques qui veulent tout le gâteau, au guignol Narenda M., à tous les médaillés africains tueurs d'enfants, bref à tous les autocrates qui poussent comme du chiendent sur la planète cette maxime à deux balles venue d'on ne sait où, qu'elle puisse les faire réfléchir (ne rêvons pas à notre tour)... L'oiseau peut il rester pur, s'il mange de l'oiseau... Ca ne résoudra rien, mais ça reste une jolie maxime. C'est déjà ça, disait un chanteur à succès...

Une légende.

                                                                 Le fond de l'air est frais,

                                                                 refrain bien connu.

                                                                 Le fond de l'ère

                                                                 effraie disait

                                                                 Malotru.

                                                                 et Alexï

                                                                 mourut.

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Epeler sans respirer

le mot Gymnopédies..

 

Bob...

 Bon. On a vu l'hommage national rendu à Bob... Ouais, je l'appelle Bob, parce que tous les grands hommes s'appellent Bob (?).. Je suppose que dans la vie, ce gars, personne lui tapait sur l'épaule en l'appelant Bébert, ou Robbie... Alors je respecte... Et pis, de toute façon, les macchabées s'en foutent un peu au fond. A-thon déjà vu un moribond ronchonner parce que le ratichon de la paroisse s'est gouré. Qu'il a bénit Pierre au lieu de Paul ? Non. Bref, ce fut solennel comme il se devait. Moins de peoples qu'à l'hommage de Johnny, mais plus approprié. La république moitié en charpie retrouva un peu de jus, et d'amour propre. Pour le reste, on verra... Nul doute que la polémique en vogue dans les salons des zinzins sondeurs battra son plein. Mais si tu mets Hugo ou Beethoven dans la partie, tu gagnes à tous les coups. Paraît même que la Mort qui fait son boulot, et ne voit pas plus loin que le bout de sa faux, aurait eu un peu de peine... C'est vous dire que les choses étaient bien en place...

Journal Confus.

 L'Archiduchesse a des trous dans ses godasses. Du coup, elle ne sort plus par temps de pluie, et ses chaussettes restent archi sèches. L'Archigaby lui n'hésite pas. Par tous les temps, à la ville, à la campagne, il arbore ses cravates bicolores Hermes qui coûtent un bras. L'Archiduchesse est un peu jalouse... La noblesse a changé de camp. Et le pognon aussi... Nous reste plus que quelques fermages, une lignée vérolée qui s'étiole sur les marches de la chapelle, ou à Stanislas,  soupire la drôlesse... On ne va pas en faire un fromage ! rigole l'Archigaby à croupeton sur sa botte de paille... C'est la fable du jour. Faites en ce que vous voulez...

Ronchon.

 Mon dieu qu'il est doux le sourire de ce bambino, bien calé au fond de sa poussette qui regarde sa môman s'époumoner devant un pull en cachemire, ou un paquet familial de lessive en solde... Voyez sa petite bouille réjouie sous le bonnet tout doux aux oreilles de lapin, ses patounes qui gigotent sous le plaid qu'une grand-mère attentionnée a tricoté avec amour pour son "petit homme". Il a les fesses bien au sec sous les couches triple épaisseur, celles qui protègent le petit joufflu adorable que tapote gentiment mother little helper* avant de le glisser sous la couette de son petit lit en pin des landes véritable, en lui souhaitant toutes les meilleures nuits du monde... Il aime le bambino, les lumières du grand magasin, la musique qui sirote, et la voix doucereuse qui propose un lot de brosses à dents en kit à monter soi-même... Le bienheureux, s'il a une petite faim, s''il braille un peu, cordes vocales en mode action, il profitera de petits pots aux fruits sans pesticides, issus de nos régions, et du boudoir "Justine" (désolé !) qu'il sucera doucement, parce que, quand même, ces ratiches naissantes lui causent bien du tracas... N'accablons pas le petit miochon. "Etre né quelque part..." mâle blanc, occidental, européen de surcroit, il est né du bon côté du manche. C'est comme ça...

Goûtez cet instant merveilleux, que l'on aimerait PARTAGER avec tous les enfants du monde...

Je ne vous en dis pas plus, vous aurez compris... Sinon, ouvrez vos journaux, vos yeux, et vos oreilles...

* Pour les vieux zinzins.

 Jan Paul Beahm"Darby Crash". Quand l'arrogance rejoint la connerie. Un destin de gugus qui fait la grimace, La farce sera bonne ! La punkitude au ras des pâquerettes finit dans le champ de navets !  Le commissaire Lavisse résume les faits. Le suspect Jan qui rêvait de notoriété, se targuait de marquer l'histoire du rock comme les illustres défuntés (?) avant lui, avait programmé sa mort le 7 décembre 1980 par overdose. Jusqu'ici, rien à redire. Chacun fait de sa vie ce qu'il veut... Il passa donc à l'acte, et réalisa le plus grand flop dans l'histoire des gazettes. C'est que le 8 décembre 1980, un autre gars, autrement plus connu (nous sommes plus célèbres que Jésus) et plus talentueux que ce pantin, faisait la Une des journaux. Toutes les caméras du monde braquées sur le Dakota Building. Vous imaginez la tronche de Darby qui se trouva bien refait... A la trappe le guignol l! Sa petite chandelle mouchée par l'Idole (et par Mélanie ! ajoute malicieusement le Fantôme de Sète )... Quand ça veut pas, ça veut pas ! dit Madame Suzanne essayant d'ouvrir son bocal de cornichons... Réflexion justifiée, quand on sait qu'il est bien plus facile d'ouvrir ce foutu couvercle, que d'acquérir la notoriété Post Mortem. Depuis au Panthéon du Rock, Jan Paul passe pour un clampin, et ce n'est que justice...

Souviens toi.

Météo

 Comme il fait un temps à siroter une chopine de jus de pieds derrière la vitre en attendant la cuite des évènements, et les remarques désobligeantes des buveurs d'eau, je me dois d'écrire quelques mots (rots) par-dessus la jambe... Ca se tient, je trouve...

A vot'santé !

Dystopie du samedi.

R. Badinter.
 

 Dans son film quatre étoiles Vers un avenir radieux, Nanni Moretti pète les plombs en évoquant les pantoufles roses d'Aretha Franklin qui chante Think dans the Blues brothers, une pépite des années quatre vingt. Ca m'a rappelé le temps des gitanes maïs, et mes vieilles éponges ont frissonné de plaisir. On a que le plaisir qu'on se donne... Je pourrais parler aussi de Gimme some loving présente dans la B.O. mais là, ce serait trop. Faut jamais abuser des souvenirs...Ca fout la trouille.

Souviens toi.

                                                                 Dés mes premiers poils

                                                                 au menton,

                                                                 j'ai su très vite que la vie

                                                                 allait me barber...

Baby boomers...

Mary couchait avec Pierre, ou Paul... Enfin, Peter, pour les pinailleurs, et anglicistes convaincus... Les chafouins de la précision historique, ou les musicologues avertis. Là n'est pas le propos... Contentons nous d'écouter le trio de lascars ricains qui lutte pour les droits civiques, contre la guerre du Vietnam, et chope au colback les compositions d'un débutant, qui soyons en sûrs, deviendra célèbre, et n'aura plus de fins de mois difficiles... Un vieux radoteur vous raconterait la drôle de tête des donzelles de ce temps-là sous des choucroutes pleines de laque, les zozos de la Beat Génération faisant chauffer leurs gamelles sur des braises qui feraient loucher le "vieux monde", celui d'avant les locomotives électriques. Vieux monde qui accoucha sans douleurs d'une ribambelle (?) d'explosions jouissives, de pétards pas mouillés, et de grains de chapelet à damner les plus ferventes bigotes... Y'aurait bien des choses à dire sur les stridences qui ont bercé les "boomers" tant honnis aujourd'hui. Ceux qui connaissent encore, ou se souviennent, des larmes aux esgourdes du grand chambard que la zizique souffla dans leurs narines Nous partîmes cinq cents, mais par un prompt renfort, nous nous vîmes cinq cent mille à rêver de Woodstock, dirait un phraseur alambiqué... 

 Tout ça pour vous dire que si vous passez une nuit agitée, que les gencives vous piquent au réveil, ou que le voisin vous tanne avec la Javanaise, mettez sur la platine quelques chansons des gugus. Ca sent un peu la poussière, la tisane tiède, le cinéma de quartier, et la pélerine de pandore, enfin tous les trucs qui mettent en joie les fameux baby boomers, mais que faire de toute cette ménagerie de souvenirs, je vous le demande...

No comment.

                                                                  Relax Max !

                                                                  a dit François.

                                                                  Dans le doute

                                                                  on m'absout,

                                                                  Dans le doute,

                                                                  je m'abstiens...                       de tout commentaire...

                                                

                                                                  

Rappel...

 Et comme elle n'est pas de glace, parfois quand elle les restitue,

 et qu'on veut les remettre en place, ils sont complètement fondus...

Machin

 et Machin dans la file d'attente. Ca papote tranquillement... Contents que les laboureurs retournent à leurs sillons, rassurés par le petit Gaby qui s'en laisse pas compter par les éleveurs de vaches... Fallait qu'ça cesse dit Machin 1er... Déjà qu'on s'est pris une tôle par ces rouquemoutes d'Irlandais, qu'c'est la guerre dans tous les coins, on allait pas nous priver d'saucisses... Machin 2 opine du chef (de quoi voulez-vous qu'il opine d'autre ?), voudrait bien mettre son grain de sel dans la converse, mais l'autre tient le crachoir, s'énerve après les bamboulas, les youpins, les journalistes qui bouffent à tous les râteliers, la Mairie qui répond jamais, et ce temps, que c'est plus ce que c'était... Tu parles d'un inventaire ! A faire pâlir d'envie la grosse Bertha qu'est jamais en reste de ragots qui mettent le nombril au milieu du ventre... Et que ça tournicote encore autour de tout, et de rien... Les chiens aboient, et la caravane trépasse... C'est pas des méchants au fond... Peut-être des oubliés... Des laissés en rade qu se foutent pas mal de la Cancel Culture, du genre, et du lauréat de la Star Ac..., Sont pris dans la nasse... Tu leur parles de Tesson, ils comprennent bouteille... Ils ronchonnent, mais traversent dans les clous, se font vacciner, votent comme on leur dit... C'est peut-être ça le vrai danger... Mais n'anticipons pas. Vous savez bien, suffit d'un clignement de paupières, et tout a changé...

.

                                                              Ma vie...

                                                              Je dirais, ne représente pas

                                                              la partie la plus existante

                                                              de mon existence...

Méléagant le vilain.

 Un pavé dans la mare ne vaut guère mieux

                                                                    qu'un caillou dans l'océan.

 - Quand j'aurai ton âge, tu seras mort depuis longtemps... m'a dit la gamine avec l'air narquois de ceux qui ont le futur à portée de main... Celle là, je l'ai pas vu venir, mais la donzelle n'a pas tort, et m'est venue à l'esprit (es-tu là ?) l'épilogue de Marquise, cette comptine bien connue des afficionados... J'ai vingt six ans, mon vieux Corneille, et je t'emmerde en attendant... C'était pas une raison pour me moucher le bec !