Sultan of...

 Y'avait pas besoin de sortir de l'Académie des Sciences, ou de la cuisse de Nimbus pour comprendre que cette journée ferait la Une des canards catastrophe (?). Chaque bulletin qui tombait dans l'urne faisait un glouglou acide, pire un rototo d'un qui a les tuyaux en charpie... Le père La trogne, ce gaulois imbécile, était formel. Fallait bouter le maure hors du pays ! Remettre de l'ordre dans la ménagerie, et tant pis pour les singes rieurs !

 Les petits soldats à la queue leu leu devant l'école communale, ou l'annexe de la mairie, sûrs de leur bon droit, organisaient le pique-nique qui promettait le coup de balai salvateur, les meubles bien cirés, bref, le chacun chez soi, qui faisait frémir la samla de Mouloud, et tous les romanos de la contrée... Y'avait bien quelques ronchons pinailleurs. Des chicaneurs Tutti Frutti* qui bougonnaient que quand même... Ca pue le crottin, la chemise brune d'antan... La grande zigouille... Et ceux du camp d'en face, les gauchos grande gueule, les frileux du milieu, de s'arsouiller à grands coups de promesses d'ivrognes... Les choses de la République pendaient d'une façon bizarre. Emoustillées, ou inquiètes, elles (les choses) attendraient le second tour. Le bon Saint-Eloi se promit de faire gaffe à ses accabits, et pour déjouer ce coquin de sort entama une gigue endiablée sur Sultan of swing, un morceau qui en son temps, avait su rallier tous les suffrages...

* Little Richard.

 Dans les Infiltrés, Franck Costello le mafieux Jack Nicholson cite John Lennon. 

 " Je suis un artiste... Donnez-moi un putain de tuba, j'en tirerai de belles notes". Plus loin, pendant une scène de racket, on entend Gimme Shelter. Je n'ai jamais rencontré John, et ne le regrette pas. Passée l'aura du bonhomme, et le sentiment de goinfrer l'appétit du fan qui sommeille en chacun de nous, je n'aurais pas su quoi lui dire. A l'inverse, j'ai vu les Rolling stones en concert, et comme disait un observateur éclairé des choses de la vie " Pour les gens de notre génération, il faut avoir vu les Stones sur scène au moins une fois dans sa vie. C'est indispensable. Comme un rite de passage". Me voilà rassuré...

Memento.

                                                                 J'avale des couleuvres

*                                                               et digère

                                                                 toutes les bonnes oeuvres

                                                                 les faits divers.

                                                                 Ca m'fait des sels de vieux

                                                                 pervers

                                                                 et la cervelle tout de 

                                                                 travers...

Journées de Juin.

 Cyber attaque réalisée entièrement à la main. La magie de l'artisanat ! Demain nous tirerons la bobinette...

 C'était tellement simple de noircir une journée, que le mauvais génie ne sortait même plus de sa fiole. Il se contentait de balancer quelques infos sur son compte X, quelques saillies qui partaient dans le fameux nuage caca, et l'affaire était faite... Les nez de Picocchio se brisaient pire celui d'un joueur de foot sur les sondages. Le populo excité comme des parieurs au départ des courtines, salivait d'avance des échafauds, des jeux du cirque que les impétrants ( refusé ! ) de tous bords lui promettaient... M^me les pêcheurs à la ligne, des gens plutôt raisonnables, ne savaient plus à quel goujeon se vouer.  A trop frotter sur la lampe, les bons, ou mauvais djinns faisaient la gueule. Quand on est con, on est con, disait l'adage... On attendait la suite...

                                                                 Nous étions si différents

                                                                 mais tellement

                                                                 semblables...

 Il faisait un temps à détourner un honnête homme du droit chemin. Les joyeux poivrots étaient aux nues. Ils pourraient s'arsouiller en plein air, commander du bien frais dans des verres qui brillaient comme des sapins de noël, et promettaient de joyeuses agapes. Tôt le matin, ça piaffait pire les candidats (pour ne pas des guignols) qui rêvaient de sauter dans la piscine sans même savoir s'il y avait de l'eau au fond, se voyaient chefs des chefs dans la basse-cour. Ca n'empêchait pas les moineaux, et autres fauvettes de faire leurs affaires, de piquer le nid du voisin, en criant Coucou ! parce que les bestioles ont de l'humour, et de l'à propos. Marinette étendait les draps de la nuit, et si un mauvais génie sorti de son bocal n'avait pas foutu le bordel, on aurait pu parler d'une belle journée à venir.. 

                                                                  Est-ce qu'avoir la tête ailleurs

                                                                  justifie

                                                                  qu'on ne soit jamais là

                                                                  où il faut...

                                                                  Si au printemps

                                                                  tu te couvres de honte,

                                                                  tu auras chaud

                                                                  l'été.

 < Réglez-lui son compte >

 Ne voyez là aucune malice concernant ceci ou cela... L'avenir consacrera celui-ci ou celle-là, bousculera ou non le décor déjà bien abîmé. Les bisbilles, et les faux-nez qui fleurissent aujourd'hui sur les affiches, dans les statistiques, et pire, dans la caboche des pauvres gens qui s'imaginent que renverser le pot de chambre changera l'odeur, ne doivent pas nous égarer. Restons donc sur le côté, cocasses, et ricaneurs, embourbés du bulbe, fourbes, et ventrus, et relisons cette première mouture du futur S. A. Ce sera toujours ça de pris...

Les sauvages...

                                                                 Le zoo ou

                                                                 la jungle.

                                                                 C'est comme vous voulez.

                                                                 Cette semaine

                                                                 fut friande d'animaleries.

                                                                 On attend

                                                                 la prochaine... 

Copains d'enfance.

 Ou frères d'armes ?

 Jeannot Lapin qui se targue de connaître le cinoche nous a dit : Votre Président, c'est Adjani dans "Mortelle randonnée", il va finir par exploser... Tous les bestiaux étaient réunis autour de nous. Les poules, les cochons, les canards, comme pour nous rassurer, nous consoler de danser la Zumba sur les braises... Les chiens, nos potes de toujours, nous léchouillaient doucement, disant que ce n'était pas très grave, qu'on avait vu pire au fond des fourrières, pendant que Monique la bourrique ricaneuse, nous demandait qui désormais avait droit au bonnet d'âne... Satanées bestioles ! qui avaient supporté sans broncher toutes nos conneries pendant des siècles, voilà qu'elles nous proposaient une place dans le poulaillier où on pourrait lécher nos plaies peinards. 

 Jojo le roi de la basse-cour à cité la fameuse phrase des Tontons flingueurs : Les cons ça ose tout, c'est même à ça qu'on les reconnait. Pour ne pas être en reste, j'ai sorti le bouquin du grand Fredo. Y'a t-il un français dans la salle...  

Bien à vous.

Actu...

                                                                On n'est bien peu de chose

                                                                C'est mon amie la rose

                                                                qui l'a dit ce matin...

                                                                 A quoi bon renverser

                                                                 la table

                                                                 s'il n'y a rien

                                                                 dessus...

 Avertissement.

 Je suis un vieux crabe qui va de travers.

 Un vieux singe qui grimace.

 Un pachyderme enragé.

 Alors évitez de me demander mon avis sur cette fourberie scapinesque (?)

 Il se pourrait que je pince, que je morde... 

 Que je m'enfonce dans le sable, ou grimpe dans l'arbre.

 Mette le bazar dans le magasin de porcelaine...

Ronchon...

Un bulletin pour le moins Rock and Roll ! Qu'en sera-t-il des autres ?

Est ce que Tom vaut mieux que Jerry ? On verra...

 Comment ça va ?

 Ben... Je me plains pas... Comme on dit des mioches qui têtent encore le sein, je "fais toutes mes nuits" sans peur, et sans reproches... Le sommeil du juste, qui pourtant; se déglingue au réveil. C'est souvent Raoul éparpillé façon puzzle, ou dans le pire des cas Tony Montana dans je sais plus quoi... J'ai l'inventaire matinal difficile pire une déclinaison latine à la noix, des maux partout qui croisent des mots croisés par hasard ( On l'attrape avec des belles promesses, des offres promotionnelles, ou des serments d'amour, en huit lettres*). J'émerge d'un tas de débris, d'un salmigondis de choses pas nettes, froissé comme un vieux buvard, bavard pire un présentateur météo. A croire que ma vie nocturne, comme celle du hibou ou de la chauve-souris, est plus passionnante que ma vie diurne. Ce qui laisse à penser, que quand je dors debout, ou que je ferme les yeux devant un pieux mensonge, je ne suis jamais sûr de l'heure qu'il est (?). 

 Et après ?

 Je cherche le nouveau mot de passe, sirote un petit noir, en attendant le petit blanc du matin. Je compte mes amis, et pour faire genre, je  défraie la chronique...

* couillon;

                                                                HIP'S !

Rien de mieux !

Salmigondis peut-être...

                         

 A peine sorti du trou,

 il eut envie d'y retourner.

 Il fallait être fou

 complètement taré

 pour tendre l'autre joue

 risquer une raclée.

 Du coup,

 le souriceau filou

 retourna dans son trou.

 Après,

 ce fut

 l'Apocalypse,

 et l'on en parla plus...

C'est dit...

 < Pas facile de se mettre dans la poche un type comme Charlie Watts, ne serait-ce que parce que c'est un grand batteur.

    Il faut une grande poche... >

    K. R.

L'intrus