Rappel a l'ordre...

                                                                 Ce canard n'a qu'un bec

                                                                 et n'eut jamais envie

                                                                 ou de n'en point avoir

                                                                 ou bien d'en avoir

                                                                 deux...

Jean

Richepin.

Georges

Brassens.

Chouchou (2)

 La température avait chuté d'un coup. Le ciel était plus gris que l'avenir de l'ex-président à qui l'on promettait un séjour en zonzon, ou un nouveau bracelet pour complèter sa panoplie de casseroles... Ses partisans hurlaient au loup, à la justice inféodée au pouvoir des juges, mais bien contents tout de même (les partisans) de tirer un trait sur l'ardoise de ce péteux qui l'ouvrait sans arrêt, convaincu, le pauvre d'avoir encore sa place autour de la table pour tirer les rois... Voilà qi'il se prenait pour A. Dreyfus, et pourquoi pas E. Dantes ? Ca ferait du papier pour les gazettes, et les kroniqueurs des zéros, les amateurs de croustillant, auraient de quoi s'occuper pendant un bout de temps.

 Moi, je restais sur la mort de C. Cardinale, en lisant une biographie d'A. Cordy*... Sur la face de lune de M. Blanc, aperçue dans un doc. Acteur multiforme, pianiste émérite, Chopin, et compagnie... Un drôle de type qui avait fait de sa personne un personnage de Commédia dell'arte, qui ferait rigoler tout le pays, avant d'aiguiser ses couteaux chez le grand B. Blier, et d'autres... La radio diffusait le concerto numéro quatre pour tromblon de Popotine, un garde-champêtre méconnu du grand public, qui avait écopé lui aussi, d'une peine de placard, pour avoir divulgué sur la place publique, les relations studieuses, et sulfureuses, entre Carla B., et Anita P. égéries putatives d'un groupe de rock and roll bien connu des vieux fourneaux... La donzelle en avait même fait une chanson... J'ai pensé qu'il y avait encore bien du grain à moudre, et que, si je continuais à écrire des bétises, mes nouilles allaient déborder... Le petit barbichu sur son morceau de bois, l'avait bien dit à son papa, Papounet arrête ! tout s'barre en nouilles...

* ?????????????

 

Chouchou...

 On a mis le rapetou

 sous les verrous.

 Le vieux grigou

 mis sous écrou.

 Ca gueule de partout,

 On plaint, le pauvre

 Sarkou...

 Et nous ?

 Ben... On s'en fout...

 

Saint Glé...

 

 Il était une fois dans l'Ouest,

 Claudia préparait le café pour

 Jason, le Cheyenne...

 Rocco, et ses frères,

 pensent bien à elle...

 

.

La vie des animaux (fin)

Toutes les gazettes du pays en ont fait leurs choux gras. Souvenez-vous... Tout à coup, la prison bien close... Sous la poussée intempestive d'une sainte colère, pire la marée qui monte comme un cheval au galop, les gorilles, les pachydermes, les bestiaux qui dépassent le quintal, tous gonflés à bloc contre la chiourme qui tenait les rènes du pouvoir, piqués au vif par les dompteurs, les dresseurs de canassons, ou de puces, les vétérinaires vicelards, et les bouchers sadiques, tous les costauds du cirque fracassèrent les grilles du chapiteau, bouffèrent les clowns, et mirent toute la papauté animale dans la rue...

On n'avait pas vu pareil tohu bohu depuis le Père Noé, et sa grande partouze d'avant le déluge. Même les dahuts, chassés depuis la nuit des temps, se mirent dans la partie. On vit de tout. Les poules, les cochons, les canards, tous les animaux de la ferme, les clébards, les matous, les punaises de lit, les vers de terre, tout ce beau monde défila sans vergogne, prêts à faire bouillir les cognes qui gardaient les grands fauves à l'abri derrières les rideaux du château... Des gangs de castors, et autres ragondins, montèrent des barricades, pendant que des rhinos ronchons bousculaient les engins de l'ordre public. On aperçut des giraffes à longs coups faire des selfies avec des phasmes invisibles, des poux dans la paille, des tortues choper des lièvres au collet, les mitoner " A la Royale ".Un minotaure enragé tira la queue, et les oreilles d'un toréro affolé, une souris verte trempa ces Messieurs dans l'huile.Bien fait pour eux ! .Et le vieux lion miteux qui se croyait encore roi, fut renversé par les hyènes vachardes, toujours à l'affût d'un mauvais coup d'état... 

La suite serait délectable... Mais dans ce chahut sans nom, un manchot devint empereur, soutenu par une armée de pingouins sans queues, ni têtes, et tout fut à recommencer.... Un vieux gars du haut de son balcon, qui regardait passer vous savez quoi, se dit qu'un tel chambard, valait bien quelques fables

                                                                Comme tous les ans

                                                                à pareille époque,

                                                                le 22 septembre,

                                                                aujourd'hui,

                                                                je m'en fous...

J'ajouterais bien

" Il pleuvait fort sur la grand'route", mais je suis pas là pour vous donner la météo. Depuis le temps que j'écris cette phrase, chaque année, et je vous épargne le " Et c'est triste de n'être plus triste sans vous " depuis que je n'ai plus assez de doigts pour compter les premiers sinistres, les guerres de toute sorte, les amis disparus, les changements d'heure, les manifs, et les "nouveaux génies de la musique", franchement, j'ai bien le droit à un peu de repos. Le pire, c'est que j'ignore, à ct'heure, ce qui se passera le 23 septembre.

C'est couillon.

La vie des animaux (2)

 Je ne souhaite à personne d'avoir à supporter cette envie irrésistible de mordre ses voisins de chenil.. Ca vous fait dresser les poils sur le dos, vous donne des airs de bouledogue, quand ils blablatent (les voisins) sur la qualité des croquettes, et le temps qu'il fait... Surtout ceux qui aboient, ceux qui grognent sur le palier des gourbis, me reprochant sans cesse de ronger mon os, sans ouvrir ma gueule... Souvent roquets hargneux, et batailleurs, ils filent la queue entre les jambes au premier coup de semonce de leurs maîtres, ou font les beaux, les pattes en l'air pour quelques dollars de plus. Alors, vous comprendrez que dans ce western médiocre, je préfère lever la patte, et pisser tranquillement, la truffe à l'air, en lorgnant les petites chattes qui campent sur ma gouttière... 

La vie des animaux

 Y'a deux morts à la maison. Ca avait pourtant bien commencé. C'est vrai que planquée derrière le pot de terre, l'araignée sournoise, et cruelle, se régalait des mostiquos qui passaient par là, à repérer le meilleur moyen pour rejoindre le pucier du balourd qui pionçait les bras en croix, les petites mandibules remplies du bon raisinné qui saoule les bestioles du diable.

 Par pur hasard, une ménagère qui passait par-là découvrit le pot-aux-roses, et d'un coup, d'un seul, fendit la gueule du moustique qui zézayait dans la toile, et pour faire bonne mesure, profitant d'une pantoufle à semelle de plomb, écrasa l'araignée, ramassa les miettes, et les fourra dans le pot de fer qui rigolait, tout content de servir d'urne funéraire, lui qui d'habiture ne recevait que ces fleurs périssables dont parlait le Grand Jacques dans sa chanson éponyme*

*Je sais ça veut rien dire, mais j'aime bien le mot...

                                                                 Le clou qui dépasse

                                                                 attire 

                                                                 le marteau.

Proverbe du

menuisier.

Variations sur
Andy Lou Velvet...

 

 1933.

 Paul Léautaud met en route son Journal particulier.

 2012.

 Fait soleil ce matin. Je lis quelques pages du fameux Journal. Ca fait un bail... Presque un siècle. Le machin ne me passionne pas... C'est de la fesse triste. Ca sent le vieux, la poussière, et le pipi de chat. Ses bêtes comme il appelle la ribambelle de greffiers qui swinguent dans la boutique... J'ai beau m'appliquer, me tournicoter les nerfs de la cervelle, je n'accroche pas. Je veux bien qu'il ait posé sa prose sur du papier à chiottes, ou sur les pages de la Nouvelle revue française, qu'il ait été un critique chafouin, méchant, mauvais coucheur, craint, ou encensé du beau monde des lettres, le vieux Paulo m'emmerde. C'est vrai que j'aime bien son côté moitié cloche qui vomit sur l'époque, sa méchanceté, vieux machin plein de bile, mais ce matin, le soleil de février tangote sur la poussière du piano, et Dalida chante Gigi l'amoroso dans le poste qui couine. Alors, pas de panique ! Je vais m'essayer au Journal d'une femme de chambre. Ce sera peut-être plus rigolo...

Journal Confus (extraits)

                                                                 Le rêve secret

                                                                 de l'Empreinte ?

                                                                 Ne pas laisser

                                                                 de traces...

1965

 Laisse mes mains

 sur tes branches.

 S. Adamo.

Ho ! Ho !

 Nous sommes des lucioles

 sans lumière

 perdues dans un cercle

 de feu, qui va finir par

 nous péter

 à la gueule.

Ha ! Ha !

 Comme chaque fois qu'on s'embrouille avec le gouvernement, on est allé brailler Bella Ciao sous le kiosque à musique avec les Trousse Chemises, un band de rigolos qui souffle dans les cuivres, secoue le piano à bretelles, et connaît son Bruand sur le bout des orteils... Faisait beau dans le parc, et les marmots secouaient en cadence leur tétines aux couleurs de la Palestine. On a tapé des pieds, dansé la Carmagnole avec les Pandores venus en voisins, parlé du nouveau premier sinistre, encore un, pendu par les pieds par le Président comme le cochon que le Grand Rem sait si bien transformer en boudin...Sûr que si le binz continutait dans le pot de chambre, on allait ressortir les mousquets, les faux, et les bonnets phrygiens ramassés chez Emmaus avant que l'abbé ne sorte son goupillon du diable...

 Bon, c'est resté bon enfant... Kermesse, calicots, gauffres au sucre, et le fantôme du vieux Béranger, venu nous raconter sa Tranche de vie, pendant que les plus jeunes entamaient Hexagone sous le préau de l'école maternelle. Manquait plus que la Mauvaise réputation pour complèter le tableau, puisque  vous le savez, dans notre beau pays, tout finit par des chansons...

 

Hé ! Hé !

 Dessin Marianne.

 

Psycho 39...

 Au réveil, un type chauve m'a soufflé

 sur un air de samba,

 Vaut mieux piquer une nappe

 que de niquer un pape...

 Promis... Demain, j'arrête les médocs.

carrefours (2)

 Ils se parlent d'amour dessous un parpapluie / Dessinent les contours d'une prochaine envie /

 Un envie d'autres roses de devenir oiseaux / Dans la beauté des choses d'un poète coco /

 Des lumières imbéciles dans les flaques s'épuisent / On voit de longues files de zozos qui s'épuisent /

 Les lanternes magiques ne font plus rire personne / La crise économique c'est le tocsin qui sonne /

 Le ciel est un couteau qui déchire la nuit / Un lame une faux le canon d'un fusil /

 Les statues sur la place apprennent le déni / Toute la rue s'encrasse dessous les parapluies /

 On voit des uniformes et des types blindés / Qui contrôlent et déforment des gueules d'immigrés /

 Des passants obstinés qui vont sans le savoir / Dans des taxis bondés vers les grands abbatoirs /

 Ils se parlent d'amour ne savent plus quoi dire / Ils craignent le vautour qui bouffe le désir /
 Ils se parlent d'amour comme on parle d'autre chose / Comme on compte les jour dangereux et moroses /

 Comment font tous ses gens pour vivre sans amour /

 Ou vont tous ses passants qui se pressent aux carrefours /

carrefours (1)

 Ils se parlent d'amour dessous un parapluie / C'est l'hiver et le jour s'apprête à faire sa nuit /

 On voit passer des bus tous remplis de noyés / De drôles de gugus perdus dans la buée /

 Le ciel est un manteau posé sur l'abbat-jour / On annonce aux infos la mort d'un balourd /

 Accident de moto sur la route mouillée / La mort et ses pinceaux finissent la journée /

 La-bas sur la grand'place des chalands énervés / En gueulant font la chasse à des poules mouillées /

 On voit des filles sans joie qui courent s'abriter / Otent le mascara de leurs yeux fatigués / 

 Le ciel est un fourreau où se glisse la nuit / Ou des ailes de corbeaux reluisent sous la pluie /

 Aux comptoirs des bistrots des voyous embrumés / A l'heure de l'apéro rêvent de fourgons blindés /

 Que n'avons nous

 trempé nos doigts

 dans l'huile bouillante

 pour faire danser

 les souris vertes au bord

 des fender

 télécaster...

 Nous aurions pu

 devenir musiciens dans

 un combo

 célèbre...

 

Cousinage...

L'Empreinte

 

 Voilà deux prénoms qui font polémique...

 - McCartney

   et

 - Jagger...