Repérages.

Hotel NEGRESCO
37, promenade des Anglais.
0600 - Nice.

 

 Voilà que les Ritals réouvrent un cold case sur la mort de Pasolini ( Méloni va faire la gueule ! ). Cinquante ans, ça fait un bail pour les osselets... Si assassins il y a, ils sont sûrement clasmsés aussi. C'est que si le temps ne fait rien à l'affaire, les asticots aussi ont dû s'activer à dépouiller les gugus... Tout le monde finit en compost, ou en torche, c'est comme ça, on ne peut pas faire collec des macchabées... Aujourd'hui, à part les chafouins névrotiques, les cinéphiles maniaques ou les lecteurs foutraques, qui se souvient du Pietro. Ma voisine de palier m'a dit qu'elle connaissait un Pasolini,  mais c'était un bandit corse qui lui avait refilé du fromage de bique dégueu, et un saucisson d'âne made in China pendant ses dernières vacances à Porto-Vecchio... L'enquête piétinait...

 L'affaire avait pourtant fait grand bruit à l'époque. Pensez, un bolcho, homo, anti-facho, en délicatesse avec la papauté, retrouvé calanché à Ostie (ça s'invente pas !) ça a fait du fouin chez les intellos, les gauchos, et chez tous les travelos qu'il fréquentait allègrement... 

 Moi, ça m'a remis la pendule en marche... Les aiguilles tournaient à l'envers; Le cinéma ABC où j'usais ma cervelle à comprendre ses films, comme je séchais sur ceux d'Arrabal, ou Garrel, les loustics qui défrayaient aussi la chronique... On ne le savait pas encore, mais on entrait dans des années de binz sanglant... Munich avait lancé les hostilités. Les transalpins avaleraient la pasta de traviole avec les Brigades Rouges, l'enlèvement d'Aldo Moro, la mafia et ses bombinettes...Nous, on avait Broussard, et Mesrine qui jouaient à cache-cache, pendant que Giscard chassait l'éléphant avec Bokassa...  Les malins troskistes retourneraient leur chapka, deviendraient socialistes, savonneraient la planche à l'énigmatique François, pendant que les plus foldingues enlèveraient des barons, braqueraient des banques, ou partiraient traire les abeilles dans des bleds paumés qui n'ont même pas l'eau courante, et l'électricité, comme les fanas du collapse qui, aujourd'hui, hantent nos belles campagnes, avec leurs incantations au ciel, et au jus de pisse de vache. C'est la marche du temps qui veut ça. Depuis les cavernes, y'a toujours des zinzins qui crient au loup... J'ai retrouvé dans ma barque un bouquin du Pietro. Ecrits corsaires. Le mec était couillu (ou visionnaire) pour l'époque... " Je crois, et profondément, que le vrai fascisme est celui que les sociologues ont trop aimablement appelé société de consommation" Couillu le mec, je vous dis...

Demain, je vous raconterai l'histoire de la Ford Mustang.

Editoto.

  

                                                             Désormais

                                                             sans point

                                                             ni virgule

                                                             la "petite vieille"

                                                             vivra sans son

                                                             "Nemo"

                                                             C'est ça aussi

                                                             la vie (la mort)

 

Fenêtre sur cour.

 Souvent la tante Jeanne venait pleunicher pour réclamer quelques sous. Nourrir les mioches qui lui couraient tout autour du ventre, payer les traites de la maison, faire patienter les huissiers qui campaient dans le jardin, ou faire un cadeau pour l'anniv du vieux Lucien, qui le pauvre, se remettait bien mal d'une maladie de foie, morue qui s'en dédit...

  Ma mère fouillait dans l'armoire, soulevait les draps pliés, les mouchoirs, et sortait en soupirant quelques billets qui sentaient fort la lavande, ou le jus de chaussettes, vite empochés par la vilaine. Attention, on allait pas non plus faire péter les"Pascal". Quelques "Richelieu 10 NF" bien repassés passaient d'une poche à l'autre...Et fallait être prudents... Le père n'était pas avare de taloches si les comptes dérapaient, et il avait des paluches de boucher. C'était de l'évasion fiscale avant l'heure que faisait ma mère...   La tantine maudite promettait un remboursement dans les huit jours, remerciait du bout des lèvres, parce que c'était l'aînée de la couvée, et courait au Mono acheter quelques bouteilles de rouge bien sale, une cartouche de gris, de quoi passer une semaine tranquille.

 Quelques mensonges plus tard, l'histoire recommençait. Toute la famille connaissait l'arsouille... Ses menteries ne faisaient rire personne. Personne n'était dupe. Tout le monde savait que la tante Jeanne n'avait jamais eu ni mari, ni enfants...

La famille Vinaigre.

 

 Quoi qu'on pense

 le long des 

 frontières,

 les cons feront

 toujours

 la guerre.

 

 Quoi qu'on pense

 au fond des chaumières,

 les deux

 ne font pas toujours

 la paire.

 Avec Totor, on pensait avoir été les rois de la cambriole quand on avait chouré une caisse de bobs Ricard  pendant le passage du dernier tour de France. Le casse du siècle c'était nous... On avait revendu le stock à des fanatiques d'anisette, et de Laurent Fignon. Toute une époque, qui nous mettait au niveau de la truanderie du grand Zampa, et autres voyous de la French...

 Et voilà que hier, en plein boum touristique, des petits malins, ont braqué notre "patrimoine national" à grands coups de disqueuses, sans haine, sans violence, et sans armes, comme l'Arsène Lupin Spaggiari dont les vieux fourneaux se souviennent.

 Les titres des gazettes ressemblent à ceux d'un roman de San Antonio. Les bijoux de la couronne. La joncaille en vadrouille. Grimpe à l'échelle. Pas de pitié pour les diam's. Requiem pour Eugénie. Les apaches en vadrouille. Dernière branlette au Louvre. Par ici la caillasse. Pour un peu, on verrait Tintin et Milou diriger l'enquête chez ces caves de pandores... Les nostalgiques penseront bien sûr à Greco dans Belphégor, mais c'est de l'histoire ancienne pire le sourire de La Joconde..

 Nous les chicaneurs, les ricaneurs, ont a bien rigolé. Pour une fois que l'actualité ne resssemble à un lapin écorché vif, ça nous a fait le plus grand bien. Et si on chope les coquins, mettons-les à la Santé avec le Petit Nicolas (Sempé) ça nous fera une belle brochette de Pieds Nickelés...

Editoto.

 5h30. Je me lève pour pisser. 

 13° dans la cambuse. 

 IL est assis sur le fauteuil,

 un cahier d'écolier à carreaux

 sur les genoux. IL dit, j'écris.

 Je prends de l'avance pour

 demain.

 Allez, comprendre...

 J'ai dû rêver....

 T'a mis une photo ?

 Je trouvais plus les mots.

 Une photo

 des Neiges d'antan...

 Vous avez vu tous ces milliards ? Dix, vingt, trente, cinquante, cent mille... Ca donne le tournis... On est saouls pire des enfants de choeur qu'abusent du vin de messe, tous scotchés devant l'écran à compter sur nos petits doigts ces chiffres qui mettent la tête à l'envers... C'est la valse des étiquettes à la foire aux grenouilles... On soustrait, on additionne. Les robinets coulent, et les trains se croisent... Les pleins aux as menacent de se tirer, les retraités pleurnichent pour leur cagnotte, y'a plus moyen de moyenner pour les classes moyennes, les prix augmentent, et la Valse des pantins* fait triquer nos spécialistes politiconomiques à cheval sur mon bidet (?)... Chacun y va de sa petite phrase, sa censure à deux balles, ses menaces de grosse Bertha sur la note qu'il faudra bien solder... Même les pauvres ouvrent leur grandes gueules de crevards, les manchots s'entraînent à faire des doigts d'honneur, et les cul-de jattes donnent des coups de pieds au cul dans le vide... Les culs bénis de la paroisse prient pour le salut de B. Arnault, pendant que ces salauds de Rouges foutent la pagaille dans le poulaillier... Bref, tout va pour le moins bien, et vous le croirez ou pas, pendant c't'emps là, Grand-Père se tape la bonne... Ce qui prouve bien que rien n'est jamais vraiment perdu. Vive la Commune ! Et poils aux plumes ! (?)

* Martin Scorsese.

Editoto.

Les dessins (2)

 Mais heureusement, toi, tu es là, qui me caresse comme un vieux chat

 Qui me gâte, et fait des manières devant ma vieille serpillière,

 Tu m'aimes, et tu me réjouis quand je te vois après la nuit,

 On dirait un joli croquis du bon maître Georges Wolinski.

 Mais heureusement, toi tu es là, qui me serine ne t'en fais pas

 Ta bobine je la changerais pas même contre celle de Cavanna.

 Tu m'aimes et tu me réjouis quand je te vois au fond du lit

 On dirait un joli croquis du bon maïtre Georges Wolinski.

 Y'a sûrement qu'eqqe chose qui cloche, t'as pas les yeux au fond des poches

 Et je sais que t'aurais voulu que je sois un dessin de Cabu.

 Y'a sûrement qu'eqqe chose qui cloche, t'as pas les yeux au fond des poches

 Et je sais que t'aurais voulu que je sois un dessin de Cabu.

                                            ... / ...

 

 

Les dessins (1)

 J'suis fatigué, j'suis à la rue, j'ai un gros nez plein de verrues

 Les bourses au niveau des genoux, à a course je vaux pas un clou.

 J'ai mal au pieds, et au joufflu, le clavier à moitié foutu,

 J'ai l'estomac dans les talons, et un gros rat dans les poumons.

 J'suis comme un phoque qui manque d'air, je mets ma culotte à l'envers

 J'ai mal au coeur, je vois plus clair, j'ai des odeurs de vieux cimetière.

 J'avale des couleuvres, et digère, toutes les bonnes oeuvres, les faits divers

 Ca m'fait des sels de vieux pervers, et la cervelle tout de travers.

 Y'a sûrement qu'eque chose qui cloche, j'ai pas les yeux au fond des poches

 Y'a sûrement qu'eque chose de pas clair, je r'ssemble à un dessin de Reiser.

 Y'a sûrement qu'eque chose qui cloche, j'ai pas les yeux au fond des poches

 Assis couché ou bien debout, je r'ssemble à un dessin de Dubout...

                                                    ... / ...

 Chat m'en touche une sans faire bouger l'autre,

 toutes vos singeries !

 Chabidou.

                                                                 On se pose la question.

                                                                 Dans cette foire aux jambons

                                                                 qu'est-ce qu'on fait

                                                                 des cochons ?

 Le syndrome de Korsakov est constitué par une amnésie de fixation des souvenirs, compensée par un mélange de fabulation et de faux souvenirs.Le malade souffre d'un état de confusion. Il présente un déficit de l'attention, une désorientation dans l'espace et dans le temps...

Données encyclopédiques.

Merde ! Je suis grillé...

Le Malade.

 Atttention !

 Les morts nous écoutent

 quand on parle 

 d'eux...                                                                                                    R. Badinter.

                                                                  Oups !

                                                                  J'avais oublié

                                                                  que je pouvais

                                                                  écrire... Remettre

                                                                  du beurre sur la 

                                                                  tartine...

 En parlant de lune... Vous avez  vu les nouveaux astronautes ? Tous prêts à embarquer pour de nouvelles aventures... Chercher un Pierrot dans une nouvelle dissolution, repeindre en bleu horizon les vieilles barbes de la cinquième... Moi, comme de plus en plus de terriens, je propose qu'on fasse un charter de tous ces beaux messieurs (et dames), direction les grands espaces... Mars, Vénus, Neptune, voir tout près de Monseigneur l'Astre Solaire, histoire de leur chauffer les arpions, comme ils nous chauffent avec leurs promesses sidérales. On pourrait les regarder peinards, tourner en orbite, les pieds enfin sur terre... Et je ne parle pas que des politicards franchouillards de notre quartier, les autres aussi...

Editoto.

A chacun sa lune...

 

 Je suis un type sans queue, ni tête.

 C'est bien compliqué de briller en 

 société...

 Chopé au hasard d'un "seul en scène "*

 "J'ai porté plainte

  contre la mort pour faux, et

  usage de faux "

  Joli non ?

  * Félix Radu

     Les mots s'improsent.

 

Seb...

 J'ai tenté le coup... L'art de la négo...

 Ecrit au premier Sinistre, et à ses sbires.
 Au nom de l'Egalité gravée au fronton des mairies,

 (Je ne crois plus trop à la Fraternité, encore un peu

 à la Liberté, mais pour combien de temps encore ?)

 pour lui demander (au Sinistre) si je pouvais moi aussi,

 disposer d'un chauffeur à dispo, d'une secrétaire, et d'un garde

 pour mon vieux cor (de chasse, au pieds) selon les 

 dernière décisions prises au Conseil.
Si je pouvais, sans abuser, avoir un appartement donnant

 sur les beaux quartiers, une médaille, et une allocation.

 Une retraite chapeau, en quelque sorte,

 pour bons, et loyaux services rendus au pays.

 Mes dix dernières années s'en trouveraient toutes réjouies... . 

 Je verrais l'avenir en prose, comme dit le poète.

 J'attends la réponse...

 

Music Box.

                                                                Je pose la question.

                                                                Est-ce que Debussy

                                                                composa La Mer

                                                                sur un piano

                                                                aqueux ?

Je me noie

en conjecture.