Un euro de différence sur la demi-livre de beurre frais. Les oeufs sortis du cul de la poule dans leurs petites boites en carton, et tiens ! je vous en mets deux de plus, j'vois qu'vous avez une tranche lard qui dépasse de votre cabat... Les étals du marché font les fiers, même si ta tempête gronde, que les bâches s'envolent, avec les pébroques des violettes. Voilà les fruits de saison, les poireaux pommes de terre, la bonne soupe qui se prépare au coin des cuisinières à bois, qui gardent au chaud les tourtes, et les ragoûts qui mijotent... On se bouscule devant le gourbi du poissonnier, qui fait ses promos sur les filets de lottes, les têtes de merlan frit, et la Mère Michelle qui rameute des Lustrucru qui reniflent la piiste de son matou. C'est l'histoire banale de la foire aux jambons, des marchés de Provence, ou de la braderie chaque premier jour du mois. On sait bien, toutes les saloperies du monde, les saucisses guerrières qui nous pendent au nez... Mais que faire ? La petite musique du ras-le-bol qui penche du mauvais côté, et on ne sait pas ce qu'il adviendra de notre façon de penser... Les virus sont partout. La preuve, j'en ai un qui goutte sous le nez... Grand temps de se mettre au chaud, en attendant les bombes...

          Journal Confus. 

 

        

       

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