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Je gargouille des rengaines de grognements, souffle court, bave aux lèvres, et autres machins qui poussent l'air au dehors de mes éponges, à faire douter le premier de la classe du Conservatoire des Musiques Anciennes. Si mes esgourdes sont musicales, le reste du paquet, celui que l'on promène vaille que vaille dans la fosse de l'orchestre, a du mal avec le rythme des maracas des musiciens déguisés en Mariachis mexicanos qui font danser tous les macchabés du cimetière. La flute des Andes, et la grosse caisse des fanfares me cassent le dos, me font douter du crincrins des mandolines qui flottent dans les merdes de la Sérénissime... Je n'arrive plus à mettre ma vie en musique... Je suis devenu le Fantôme de l'Opéra.
Voilà le type dont vous n'entendrez jamais parler. L'ombre portée qui voulait devenir lumière, et n'a été qu'une loupiote qui n'éclairait que ses pieds. C'est celui qui se raconte des histoires pour se souvenir que la vie n'est qu'un conte, une bagatelle qu'on se murmure par-devers soi pour ne pas effrayer les voisins, ou les foutre dans l'embarras. Vous le croiserez souvent, les mains pleines de machins dont il ne sait que faire. Des fariboles qui lui font la digestion difficile. Il a la menteuse agile, les mots qui sortent en chapelets de bonnes soeurs, en grappes de raisin, à se perdre souvent dans des vendanges confuses de digressions, de reculades qui lui restent dans le tonneau. On perd beaucoup de temps à soudoyer l'autre, comme si on lisait un journal à l'envers, sans rien comprendre aux informations qu'il délivre (le journal), confondant les petites annonces (cherche un autre toi), avec les avis de décès. Les prévisions météo avec les pronostics hippiques. L'autre est toujours un inconnu, une idée, une imagerie d'ombres chinoises qui dévalent sur le toboggan, avant de finir le pif dans le sable...
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Je vois sur le générique un nom pour le moins bizarre, qui me rappelle quelque chose, ou quelqu'un... Montage : Alain Velon. Ca ne vous dit rien ? Comme ce film mexicain, où le premier rôle était tenu par Juan Paulo Quelmoundo... Les choses de l'esprit sont malicieuses, ou foutrement dingotes, comme on veut...
J'ai éternué si fort dans le wagon, qu'ils se sont tous mis à rire. Les plus trouillards, ont ressorti des masques des années restées dans toutes les mémoires, quand on nous avait fait croire que la peste était de retour. D'autres, ont retenu leur chapeau de peur qu'il ne s'envole dans le courant d'air. Les plus bredins, les ceusses qui rêvent d'un monde charmant, et compassionel, m'ont dit en souriant " A vos souhaits !". Ceux-là ont disparu d'un coup, et je ne sais toujours pas pourquoi. Sans doute, des souhaits mal venus...
Il pleuvait dru. J'étais trempé, parce qu'encore une fois, sans parapluie, et sans toit pour m'abriter. Je me demandais en traversant le pont, de la flotte plein les yeux, façon Nougaro, s'il était bien convenable de commencer la journée par "il pleuvait dru". Un autre plus à cheval sur le style, plus talentueux aussi, aurait écrit "Il pleuvait fort". Encore une histoire de pébroque, de donzelle sur la grand'route, d'amis, et de coin d'Paradis... Je vous la fais courte, vous connaissez. Sinon tant pis. Vous serez recalés, mis au ban de ma société... J'enverrai mes spadassins (?) vous couper les oreilles, et le kiki, pour vous apprendre à écouter n'importe quoi... Parce que même rincé, éclaboussé de partout, sali de crottes de chien, et la morve au pif, sachez que je ne perds jamais le nord ! Mes troupes en cadence vont de gibets, en mauvaise réputation, toujours une rime qui goutte au bord du chapeau. Toujours un coin de moustache mouillé... D'ailleurs, quand j'arrive chez moi, le vieux clebard qui loge dans l'entrée, me dit " Tu sens l'Brassens mouillé ! " C'est comme ça.
On est tous des punks à chiens, dit Benoît dans le grand soir. Reste plus qu'à trouver les nonos à ronger... Mais, pas sûr, qu'on n'ait encore les crocs bien aiguisés, à trop bouffer de chamallows...
Un euro de différence sur la demi-livre de beurre frais. Les oeufs sortis du cul de la poule dans leurs petites boites en carton, et tiens ! je vous en mets deux de plus, j'vois qu'vous avez une tranche lard qui dépasse de votre cabat... Les étals du marché font les fiers, même si ta tempête gronde, que les bâches s'envolent, avec les pébroques des violettes. Voilà les fruits de saison, les poireaux pommes de terre, la bonne soupe qui se prépare au coin des cuisinières à bois, qui gardent au chaud les tourtes, et les ragoûts qui mijotent... On se bouscule devant le gourbi du poissonnier, qui fait ses promos sur les filets de lottes, les têtes de merlan frit, et la Mère Michelle qui rameute des Lustrucru qui reniflent la piiste de son matou. C'est l'histoire banale de la foire aux jambons, des marchés de Provence, ou de la braderie chaque premier jour du mois. On sait bien, toutes les saloperies du monde, les saucisses guerrières qui nous pendent au nez... Mais que faire ? La petite musique du ras-le-bol qui penche du mauvais côté, et on ne sait pas ce qu'il adviendra de notre façon de penser... Les virus sont partout. La preuve, j'en ai un qui goutte sous le nez... Grand temps de se mettre au chaud, en attendant les bombes...
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