Le vieux regarde les jours qui défilent. Petits soldats alignés qui marchent au pas, toujours le même... De la veille au lendemain, les pious pious suivent leur destin, pire les armées d'un dictateur qui rêverait de la Pologne... Il trouve que les majorettes ont quand même une drôle de gueule. Un peu fanées les donzelles, bas grésille au ras des chaussettes, et le baton de marche, celui qui donnait la cadence, qui ne s'envole plus dans les airs. C'est les années qui usent, les hommes, les femmes ne sont que des guignols qui s'activent avant le dernier virage.
Le baudet, un peu amer pense qu'il a perdu une bataille, et ma foi, qu'il a aussi perdu la guerre.... Contrairement à ce couillon de Général aux grandes oreilles...
