lundi 28 avril 2014

CINQ JOURNEES

1) N'ayant pas reçu de nouvelles, je ferme ma porte et m'en vais dormir ailleurs.
Vous ne saurez jamais comme j'avais envie de vous embrasser et d'entendre
vos pas dans le hall d'entrée.
C'est dommage.
Non, ce n'est pas dommage...
2) Déjeuner dans une gargote. Vilain ragoût de mouton, haricots blancs. Cuisine familiale. La faim justifie les moyens. J'aurais préféré des gambas grillées, une coupe de champagne prises à la terrasse d'un palace avec vue sur la mer au Nouveau-Mexique... Y'a-t-il la mer au Nouveau-Mexique ? Pas sûr. C'est sans importance. J'aime bien le terme " Nouveau-Mexique ", surtout " Nouveau ". Chaleur, mescal, trafic de coke, mariachis, crotales et santiags en croco....
3) J'ai bien reçu votre courrier posté le 12 avril. J'ai reconnu votre écriture, mais comme je ne suis pas curieux, je n'ai pas ouvert l'enveloppe. Me suis promis néanmoins, qu'en cas de maladie incurable, je ferais l'effort...
4) La guitare de Jimmy et une cigarette blonde suffisent à combler des souvenirs d'un autre temps ( Robe de mousseline, Chapeau de paille, Festival de Jazz, nuits blanches, exposition Matisse, enfant qui rit, Joe Cocker à Woodstock, Cioran au bord du lac... ).  J'ai noté sur mon carnet bleu à spirales les mots qu'il faudra que je vous dise si je vous rencontre un jour...
5) Un ami me dit qu'il vous a aperçue à la terrasse du Bowling Club devant un café. Je suis étonné, je vous croyais accro au thé vert de Chine et au Chivas dix-huit ans d'âge ( Seulement le soir ). Il vous a trouvé belle dans le contre-jour, les jambes gainées dans un collant de laine gris. Je reste persuadé qu'il s'est trompé de personne... Vous ne montrez jamais vos jambes...

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