La chronique s'arrêta là. Posée comme un crotou sur le trottoir, ridicule comme un couple de jeunes mariés devant la pièce montée... Y'avait plus rien à dire... Panne de gazoline. Le piaf faisait ses valises, et Madame Suzanne avait peur de louper l'autobus... On aurait pu encore gloser sur les malheurs du monde, la nouvelle musique cubaine, l'importance du diminué dans la gamme chromatique ou la nouvelle carriole acquise pour quatre sous et deux francs... Allumer une cibiche devant l'appentis en plissant un peu les yeux passque le soleil d'en face se la jouait pyrotechnique et regretter le premier mostiquo de la saison qui venait de s'en prendre une sur la margoulette...
Mais foin de tout cela.
Fallait que je fasse mon sac comme un piou-piou. La mission si je l'acceptais consistait à couper quelques branches pourries et faucher un coin de luzerne parce que la tondeuse était encore en panne... J'en bavais des courbatures d'avance, mais après tout, quitter le pigeonnier quelques jours n'impliquait pas non plus de se ruiner les phalanges dans des boulots de plein air... On prendrait le temps de feuilleter un journal de l'année dernière, d'allumer la cheminée pour que les flammes se reflètent dans un verre de Chivas* de vingt ans d'âge... Essayez... Avec un peu d'imagination, il s'en passe des choses dans cinq centilitres de scotch...
A bientôt.
* Publicité gratos. N'importe quel autre pétrole fera l'affaire.
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