CONSTAT AMIABLE

Depuis deux mois maintenant,  je ne bois plus une goutte d'alcool. Vous dire que je me sens mieux serait fallacieux ( Accepté ! Applaudissements polis de la foule pour ce mot en dix lettres ! ). A part l'absence de nausées matinales, le feu dans la sous-ventrière  et la menteuse en forme de rabot au réveil, je ne constate pas de changements notoires... Je suis toujours aussi déglingué, peinturluré de douleurs vives et sujet aux absences sans mot d'excuse...

A contra-Rio ( Bravo ! )*  Je ne m'empêtre plus dans des westerns bon marché, m'enfonce plus dans les sous-bois Handkeniens * et ne pleure plus quand j'entends Philadelphia à la TSF.  Je ne cherche plus de mouchoir quand je pense que les chiens meurent aussi, et quand le lion bouffe la gentille antilope, je n'ai plus besoin de tire-jus non plus. Il m'arrive de renifler  un peu quand le Foucault nous raconte la disparition du dernier ramasseur de châtaignes en sabot dans la Prusse Orientale, mais la morve qui me pend au pif ne dure pas... Je rigole pas pour autant ; C'est un vrai drame la disparition du dernier etc... etc... Me sens con-cerné... Sur la planète du Tournenboucle, la casquette à Nénesse ou la destinée d'un éleveur de poules élevées au jus de fourmi ont plus d'importance ( au moins autant en tout K ! ) que des migrants qui barbotent ou s'empalent sur les barbelés des démocraties bien pensantes...  Je pleurniche bien encore quelquefois quand j'attends le tram Trente Trois * ou que la face de lune de Marion Maréchal ( Nous voilà ! ) * polluent mon écran télé et mes envies de pt'its blancs secs et de pâtés-croûtes qui se demandent bien où j'ai pu passer...
Santé !
Si t'arrêtes de cloper et que tu remets un orteil dans une église, je te cause plus ! A dit Roro le Manchot  des sanglots dans la voix...
* Refusés