LOU REED. LE DIABLE. LE BON DIEU.

Incroyable ! Ce matin, je suis sec comme un haricot à la fin de l'été. Tordu et rabougri. Une pomme tombée de l'arbre qu'attend le dégel entre deux crottes de piaf et un paquet d'orties qui craque sous la dent ( ? ). J'entends bien un peu de sève qui glougloute quand même dans les tuyaux... Je sens que ça circule doucement, mais que ça secoue pas le hochet comme d'hab. Pas la moindre bestiole qui vienne se poser là où y faut pas... Le moindre gratouillis qui gravite au mauvais endroit ( tu sais bien ! Juste au milieu du dos, que t'es obligé de faire l'ours pour soulager cette démangeaison malicieuse... Que tu te mets en huit pour gratter pire la mère Spontex, la vieille croûte sous l'aisselle gauche ). Pourtant tout paraît normal. Il pleuviote sur le chaudron, les charrettes font demi-tour devant ma porte ( saloperie d'automobipèdes qui se croient tout permis ( de conduire ! ). Les pèquenots sont en colère, les péripatéticiennes se frottent les miches passeque le Salon vient d'ouvrir - forcément vu l'affluence, elles font leur beurre... L'amour n'est pas que dans le pré ! ) notre Président est en vadrouille et ma boulangère raconte à qui veut l'entendre ( peu de monde en fait ! ), que son four est en panne... C'est pour celà que ses baguettes sont toutes pâlotes et ses croissants riquiquis. Monsieur Rigolo toujours sur la brèche, en tire vite des conclusions égrillardes que la censure m'empêche de vous narrer ici... Après l'infirmière de nuit, la boulangère du matin demeure le fantasme préféré du baudet. Ndlo.

J'essaie un peu de tam-tam sur le bord de la cuisinière, mais mes esgourdes se froissent. Elles qui d'habitude rougissent au moindre acouphène, voilà qu'elles font ( oserais-je l'écrire ) la sourde oreille... Pareil pour les tentacules qui savent pas quoi faire de leurs dix doigts et pour les patounes plus raides qu'une fin de mois...

 Je ferais bien une petite prière, mais franchement... Si on en arrive à de tels procédés pour mettre la makine en route, y'a du souci à se faire...

Me reviens soudain à l'esprit ( Saint ? ) une jolie maxime créationniste gravée sur le bord du puits qui longe le presbytère. LA OU DIEU A SON EGLISE, LE DIABLE CONSTRUIT SA CHAPELLE.

Elle est pas belle la vie !
P.S. Il est tombé un peu de neige cette nuit. Un brin de Lour Reed. Ça suffira pour ce début de matinée...

Bien à vous.